tag:blogger.com,1999:blog-14770446314919187342024-03-13T10:37:55.589-07:00......:::εїз Belenchus!!! εїз:::......Y cuando por la calle pasa la vida como un huracán, solamente nos queda... observar... y aprender a esquivar los manotazos del viento...Unknownnoreply@blogger.comBlogger110125tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-23706952310221399972008-01-03T15:26:00.000-08:002008-01-03T15:27:40.393-08:00Homero manzi - FuimosFui como una lluvia de cenizas y fatigas<br />en las horas resignadas de tu vida...<br />Gota de vinagre derramada,<br />fatalmente derramada, sobre todas tus heridas.<br />Fuiste por mi culpa golondrina entre la nieve<br />rosa marchitada por la nube que no llueve.<br />Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza<br />que no puede vislumbrar su tarde mansa.<br />Fuimos el viajero que no implora, que no reza,<br />que no llora, que se echó a morir.<br />¡Vete...!<br />¿No comprendes que te estás matando?<br />¿No comprendes que te estoy llamando?<br />¡Vete...!<br />No me beses que te estoy llorando<br />¡Y quisiera no llorarte más!<br />¿No ves?,<br />es mejor que mi dolor<br />quede tirado con tu amor<br />librado de mi amor final<br />¡Vete!,<br />¿No comprendes que te estoy salvando?<br />¿No comprendes que te estoy amando?<br />¡No me sigas, ni me llames, ni me beses<br />ni me llores, ni me quieras más!<br />Fuimos abrazados a la angustia de un presagio<br />por la noche de un camino sin salidas,<br />pálidos despojos de un naufragio<br />sacudidos por las olas del amor y de la vida.<br />Fuimos empujados en un viento desolado...<br />sombras de una sombra que tornaba del pasado.<br />Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,<br />que no puede vislumbrar su tarde mansa.<br />Fuimos el viajero que no implora, que no reza,<br />que no llora, que se echó a morir.<br /><br />---<br /><br />No lo quiero así me niego, no quiero, no por dios no!!!Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-39775699709491625802007-12-04T14:23:00.000-08:002007-12-04T14:25:19.974-08:00Compendio de abogados 1<p class="p1" style="margin-left: 0cm; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><b>La Poesía del Derecho</b></span></p> <p class="p1" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Los abogados, solemos ser poetas. Simplemente, porque a la hora de elegir carrera, apenas si más allá de la adolescencia, suponemos que<span style=""> </span>el bien decir, puede decidir el resultado de una causa.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p1" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Nunca pensamos, al optar por la abogacía, que su ejercicio pudiera consistir en acusar; se nos viene haciendo carne la idea de que el valor justicia, sólo habrá de lograrse defendiendo; y defendiendo por excelencia la libertad. Penetramos en la abogacía por el camino esencialmente emocional. Vamos al derecho con todas nuestras apetencias juveniles, vislumbrando una madre sola; un niño abandonado; un anciano desprotegido; un pueblo sojuzgado; un mundo amenazado de destrucción. Y quién, que sea poeta<span style=""> </span>-porque poeta se nace- no siente en su sangre y en sus huesos el llamado del corazón por todas esas pequeñas y grandes causas que hacen a la existencia humana.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p1" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" >Entonces uno, frente a las puertas de la universidad, opta por la abogacía. <span style="">Y </span>encuentra poesía en lo que de fundamental ostenta cada una de las disciplinas. Lo que no<span style=""> </span>comprende es la importancia que la organización jurídica del <span style="">Estado atribuye a tantas cosas en las que uno antes no había reparado. La propiedad; las finanzas, el comercio, la política, la administración. Sí entiende uno en su ingenuidad que existe el<span style=""> </span>derecho penal; el procesal penal, el derecho de familia; las grandes acciones tendientes a la efectivización de tales derechos, el Habeas Corpus, con mayúsculas; la acción de amparo... el indulto... la amnistía.</span></span><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style=""> <o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p5" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Pero además uno ha creído, literatura y cine por medio, que la erudición es el arma poderosa por excelencia en el ejercicio de la abogacía. Y qué poeta no se siente erudito, con facilidad de expresión, porque además ese incipiente poeta no ha comprendido bien, que la concreción poética no se logra con palabras sino con imágenes. Y además qué poeta no se siente, y a veces con toda razón, dueño del total carisma. Y el carisma -se dice uno- tiene que tener fundamental importancia ante los jueces.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p5" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" >Después, ese poeta en cierne o decididamente precoz poeta advierte, una vez obtenido su título de abogado, que no ha elegido mal su carrera, porque en el ejercicio de la profesión, ha comprendido que sí, que hay en ello poesía, que hay creación, que hay belleza.<o:p> </o:p> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p1" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Y </span><span style="">entonces, por acción inversa descubre que hay una recíproca interrelación. Que la sustancia de su poesía comienza a ceñirse de realidades; que los pequeños episodios de la vida cotidiana dan impulso a su fantasía; que son esos pequeños episodios, los que sublimados adquieren valor de universalidad.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p5" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Y el poeta llega entonces a convertirse y ya en forma definitiva en abogado poeta, y se enfrenta con esa generalizada disyuntiva que en definitiva no lo es: poesía "comprometida" o "no comprometida".<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p1" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">La legitimidad de la poesía de amor y ternura no se cuestiona, poesía y ternura parecerían una sola y misma cosa. Existiría en cambio una actitud de rechazo para todo aquello que dijera algo en testimonio de algo y en su estimativa. Por supuesto que dentro de las posibilidades poéticas no está la de la solución de los infinitos problemas que en determinado momento pudieran aquejar a determinado grupo social. El poeta se limita en su canto, a la mostración, ni siquiera llega a la demostración, y mucho menos a la solución, que esa es tarea del sociólogo, en el mejor de los supuestos.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p7" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Al margen de ello digamos que no hay actividad creacional que no conlleve un compromiso. Manifiesto o encubierto pero el compromiso existe. Hay opción expresa o tácita, pero la hay. El hombre vive en sociedad y no puede desprenderse de ella, para ser "puro" a salvo de toda connotación del medio.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p7" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">En el caso del abogado, la metodología jurídica se le mete dentro y quieras que no, el poeta, lo ha de ser con un "plus", él es un realismo acunado de imaginería.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p7" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Debo decir que el tema de mi primera labor de seminario en la Facultad de Derecho, a los veinte años, lo fue Delincuencia Juvenil. Allí volqué mis modestos conocimientos, y mi pretenciosa inspiración. A partir de entonces mi orientación profesional quedó signada; también mi orientación creacional.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p7" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">En noches infinitas, sublimé el hecho cotidiano, que en vigilia atormentó a la abogada: la niñez desvalida, la adolescencia carenciada, la familia en riesgo, la delincuencia juvenil en cuya salvación caminé kilómetros por pasillos tribunalicios y por celdas carcelarias. Lo viví, lo padecí, lo sublimé. Y así sublimado, conmovió y penetró en innumerables instancias de mi gestión profesional. El poeta alcanza en ocasiones a adelantarse a los hechos, a tal punto que en vez de ser éstos el motivo, terminan siendo su prueba. Verificación empírica de una intuición.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p7" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">"Mi Latinoamérica", precedió al hoy candente "latinoamericanismo”.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p7" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">"Analfabeta", precedió en mucho, a la cruda mostración del drama de nuestro analfabetismo.<o:p> </o:p> </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="p7" style="margin-left: 0cm; line-height: normal; text-align: justify;"><span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" >No pocas veces incorporé una estrofa, cuando no un poema entero, en mis presentaciones en favor de la niñez. En una acción de amparo, se me preguntó "y esto qué es...? y debí responder "es un poema", pero integra la presentación, tal como ocurrió con “Oración a mi juez” y "Tiembla tu corazón".<o:p> </o:p> </span></p><div style="text-align: justify;"> <span style=";font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;" ><span style="">Finalmente, debo manifestar que mi poesía llegó a servir en defensa de la niñez desamparada, no en menor medida que la ley, que la doctrina, que la jurisprudencia.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-16405100142636857632007-11-20T05:59:00.000-08:002007-11-20T06:02:59.829-08:00Discurso de Neruda en la entrega de los premios Nobel<div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:georgia;font-size:130%;" ><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Mi discurso será una larga travesía, un viaje mío por regiones, lejanas y antípodas, no por eso menos semejantes al paisaje y a las soledades del norte. Hablo del extremo sur de mi país. Tanto y tanto nos alejamos los chilenos hasta tocar con nuestros limites el Polo Sur, que nos parecemos a la geografía de Suecia, que roza con su cabeza el norte nevado del planeta.</span></span> </div><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">Por allí, por aquellas extensiones de mi patria adonde me condujeron acontecimientos ya olvidados en sí mismos, hay que atravesar, tuve que atravesar los Andes buscando la frontera de mi país con Argentina. Grandes bosques cubren como un túnel las regiones inaccesibles y como nuestro camino era oculto y vedado, aceptábamos tan sólo los signos más débiles de la orientación. No había huellas, no existían senderos y con mis cuatro compañeros a caballo buscábamos en ondulante cabalgata -eliminando los obstáculos de poderosos árboles, imposibles ríos, roqueríos inmensos, desoladas nieves, adivinando mas bien el derrotero de mi propia libertad. Los que me acompañaban conocían la orientación, la posibilidad entre los grandes follajes, pero para saberse más seguros montados en sus caballos marcaban de un machetazo aquí y allá las cortezas de los grandes árboles dejando huellas que los guiarían en el regreso, cuando me dejaran solo con mi destino. Cada uno avanzaba embargado en aquella soledad sin márgenes, en aquel silencio verde y blanco, los árboles, las grandes enredaderas, el humus depositado por centenares de años, los troncos semi-derribados que de pronto eran una barrera más en nuestra marcha. Todo era a la vez una naturaleza deslumbradora y secreta y a la vez una creciente amenaza de frío, nieve, persecución. Todo se mezclaba: la soledad, el peligro, el silencio y la urgencia de mi misión. A veces seguíamos una huella delgadísima, dejada quizás por contrabandistas o delincuentes comunes fugitivos, e ignorábamos si muchos de ellos habían perecido, sorprendidos de repente por las glaciales manos del invierno, por las tormentas tremendas de nieve que, cuando en los Andes se descargan, envuelven al viajero, lo hunden bajo siete pisos de blancura.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> A cada lado de la huella contemplé, en aquella salvaje desolación, algo como una construcción humana. Eran trozos de ramas acumulados que habían soportado muchos inviernos, vegetal ofrenda de centenares de viajeros, altos cúmulos de madera para recordar a los caídos, para hacer pensar en los que no pudieron seguir y quedaron allí para siempre debajo de las nieves. También mis compañeros cortaron con sus machetes las ramas que nos tocaban las cabezas y que descendían sobre nosotros desde la altura de las coníferas inmensas, desde los robles cuyo último follaje palpitaba antes de las tempestades del invierno. Y también yo fui dejando en cada túmulo un recuerdo, una tarjeta de madera, una rama cortada del bosque para adornar las tumbas de uno y otro de los viajeros desconocidos.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Teníamos que cruzar un río. Esas pequeñas vertientes nacidas en las cumbres de los Andes se precipitan, descargan su fuerza vertiginosa y atropelladora, se tornan en cascadas, rompen tierras y rocas con la energía y la velocidad que trajeron de las alturas insignes: pero esa vez encontramos un remanso, un gran espejo de agua, un vado. Los caballos entraron, perdieron pie y nadaron hacia la otra ribera. Pronto mi caballo fue sobrepasado casi totalmente por las aguas, yo comencé a mecerme sin sostén, mis pies se afanaban al garete mientras la bestia pugnaba por mantener la cabeza al aire libre. Así cruzamos. Y apenas llegados a la otra orilla, los baqueanos, los campesinos que me acompañaban me preguntaron con cierta sonrisa:</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> ¿Tuvo mucho miedo?</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Mucho. Creí que había llegado mi última hora, dije.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Íbamos detrás de usted con el lazo en la mano me respondieron. -Ahí mismo –agregó uno de ellos– cayó mi padre y lo arrastró la corriente. No iba a pasar lo mismo con usted. Seguimos hasta entrar en un túnel natural que tal vez abrió en las rocas imponentes un caudaloso río perdido, o un estremecimiento del planeta que dispuso en las alturas aquella obra, aquel canal rupestre de piedra socavada, de granito, en el cual penetramos. A los pocos pasos las cabalgaduras resbalaban, trataban de afincarse en los desniveles de piedra, se doblegaban sus patas, estallaban chispas en las herraduras: más de una vez me vi arrojado del caballo y tendido sobre las rocas. La cabalgadura sangraba de narices y patas, pero proseguimos empecinados el vasto, el espléndido, el difícil camino.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Algo nos esperaba en medio de aquella selva salvaje. Súbitamente, como singular visión, llegamos a una pequeña y esmerada pradera acurrucada en el regazo de las montañas: agua clara, prado verde, flores silvestres, rumor de rios y el cielo azul arriba, generosa luz ininterrumpida por ningún follaje.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Allí nos detuvimos como dentro de un círculo mágico, como huéspedes de un recinto sagrado: y mayor condición de sagrada tuvo aun la ceremonia en la que participé. Los vaqueros bajaron de sus cabalgaduras. En el centro del recinto estaba colocada, como en un rito, una calavera de buey. Mis compañeros se acercaron silenciosamente, uno por uno, para dejar unas monedas y algunos alimentos en los agujeros de hueso. Me uní a ellos en aquella ofrenda destinada a toscos Ulises extraviados, a fugitivos de todas las raleas que encontrarían pan y auxilio en las órbitas del toro muerto. Pero no se detuvo en este punto la inolvidable ceremonia. Mis rústicos amigos se despojaron de sus sombreros e iniciaron una extraña danza, saltando sobre un solo pie alrededor de la calavera abandonada, repasando la huella circular dejada por tantos bailes de otros que por allí cruzaron antes. Comprendí entonces de una manera imprecisa, al lado de mis impenetrables compañeros, que existía una comunicación de desconocido a desconocido, que había una solicitud, una petición y una respuesta aún en las más lejanas y apartadas soledades de este mundo.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Más lejos, ya a punto de cruzar las fronteras que me alejarían por muchos años de mi patria, llegamos de noche a las últimas gargantas de las montañas. Vimos de pronto una luz encendida que era indicio cierto de habitación humana y, al acercarnos, hallamos unas desvencijadas construcciones, unos destartalados galpones al parecer vacíos. Entramos a uno de ellos y vimos, al calor de la lumbre, grandes troncos encendidos en el centro de la habitación, cuerpos de árboles gigantes que allí ardían de día y de noche y que dejaban escapar por las hendiduras del techo ml humo que vagaba en medio de las tinieblas como un profundo velo azul. Vimos montones de quesos acumulados por quienes los cuajaron a aquellas alturas. Cerca del fuego, agrupados como sacos, yacían algunos hombres. Distinguimos en el silencio las cuerdas de una guitarra y las palabras de una canción que, naciendo de las brasas y la oscuridad, nos traía la primera voz humana que habíamos topado en el camino. Era una canción de amor y de distancia, un lamento de amor y de nostalgia dirigido hacia la primavera lejana, hacia las ciudades de donde veníamos, hacia la infinita extensión de la vida.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Ellos ignoraban quienes éramos, ellos nada sabían del fugitivo, ellos no conocían mi poesía ni mi nombre. O lo conocían, nos conocían? El hecho real fue que junto a aquel fuego cantamos y comimos, y luego caminamos dentro de la oscuridad hacia unos cuartos elementales. A través de ellos pasaba una corriente termal, agua volcánica donde nos sumergimos, calor que se desprendía de las cordilleras y nos acogió en su seno.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Chapoteamos gozosos, cavándonos, limpiándonos el peso de la inmensa cabalgata. Nos sentimos frescos, renacidos, bautizados, cuando al amanecer emprendimos los últimos kilómetros de jornadas que me separarían de aquel eclipse de mi patria. Nos alejamos cantando sobre nuestras cabalgaduras, plenos de un aire nuevo, de un aliento que nos empujaba al gran camino del mundo que me estaba esperando. Cuando quisimos dar (lo recuerdo vivamente) a los montañeses algunas monedas de recompensa por las canciones, por los alimentos, por las aguas termales, por el techo y los lechos, vale decir, por el inesperado amparo que nos salió al encuentro, ellos rechazaron nuestro ofrecimiento sin un ademán. Nos habían servido y nada más. Y en ese "nada más" en ese silencioso nada más había muchas cosas subentendidas, tal vez el reconocimiento, tal vez los mismos sueños.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Señoras y Señores:</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Yo no aprendí en los libros ninguna receta para la composición de un poema: y no dejaré impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de mí alguna gota de supuesta sabiduría. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasión y en este sitio tan diferentes a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveración necesaria, la fórmula que me aguardaba, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a mí mismo.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> En aquella larga jornada encontré las dosis necesarias a la formación del poema. Allí me fueron dadas las aportaciones de la tierra y del alma. Y pienso que la poesía es una acción pasajera o solemne en que entran por parejas medidas la soledad y la solidaridad, el sentimiento y la acción, la intimidad de uno mismo, la intimidad del hombre y la secreta revelación de la naturaleza. Y pienso con no menor fe que todo esta sostenido -el hombre y su sombra, el hombre y su actitud, el hombre y su poesia en una comunidad cada vez más extensa, en un ejercicio que integrará para siempre en nosotros la realidad y los sueños, porque de tal manera los une y los confunde. Y digo de igual modo que no sé, después de tantos años, si aquellas lecciones que recibí al cruzar un vertiginoso río, al bailar alrededor del cráneo de una vaca, al bañar mi piel en el agua purificadora de las más altas regiones, digo que no sé si aquello salía de mí mismo para comunicarse después con muchos otros seres, o era el mensaje que los demás hombres me enviaban como exigencia o emplazamiento. No sé si aquello lo viví o lo escribí, no sé si fueron verdad o poesía, transición o eternidad los versos que experimenté en aquel momento, las experiencias que canté más tarde.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> De todo ello, amigos, surge una enseñanza que el poeta debe aprender de los demás hombres. No hay soledad inexpugnable. Todos los caminos llevan al mismo punto: a la comunicación de lo que somos. Y es preciso atravesar la soledad y la aspereza, la incomunicación y el silencio para llegar al recinto mágico en que podemos danzar torpemente o cantar con melancolía; mas en esa danza o en esa canción están consumados los más antiguos ritos de la conciencia: de la conciencia de ser hombres y de creer en un destino común.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> En verdad, si bien alguna o mucha gente me consideró un sectario, sin posible participación en la mesa común de la amistad y de la responsabilidad, no quiero justificarme, no creo que las acusaciones ni las justificaciones tengan cabida entre los deberes del poeta. Después de todo, ningún poeta administró la poesía, y si alguno de ellos se detuvo a acusar a sus semejantes, o si otro pensó que podría gastarse la vida defendiéndose de recriminaciones razonables o absurdas, mi convicción es que sólo la vanidad es capaz de desviarnos hasta tales extremos. Digo que los enemigos de la poesía no están entre quienes la profesan o resguardan, sino en la falta de concordancia del poeta. De ahí que ningún poeta tenga más enemigo esencial que su propia incapacidad para entenderse con los más ignorados y explotados de sus contemporáneos; y esto rige para todas las épocas y para todas las tierras.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> El poeta no es un "pequeño dios". No, no es un "pequeño dios". No está signado por un destino cabalístico superior al de quienes ejercen otros menesteres y oficios. A menudo expresé que el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada día: el panadero más próximo, que no se cree dios. Él cumple su majestuosa y humilde faena de amasar, meter al horno, dorar y entregar el pan de cada día, con una obligación comunitaria. Y si el poeta llega a alcanzar esa sencilla conciencia, podrá también la sencilla conciencia convertirse en parte de una colosal artesanía, de una construcción simple o complicada, que es la construcción de la sociedad, la transformación de las condiciones que rodean al hombre, la entrega de la mercadería: pan, verdad, vino, sueños. Si el poeta se incorpora a esa nunca gastada lucha por consignar cada uno en manos de los otros su ración de compromiso, su dedicación y su ternura al trabajo común de cada día y de todos los hombres, el poeta tomará parte en el sudor, en el pan, en el vino, en el sueño de la humanidad entera. Sólo por ese camino inalienable de ser hombres comunes llegaremos a restituirle a la poesía el anchuroso espacio que le van recortando en cada época, que le vamos recortando en cada época nosotros mismos.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Los errores que me llevaron a una relativa verdad, y las verdades que repetidas veces me condujeron al error, unos y otras no me permitieron -ni yo lo pretendí nunca- orientar, dirigir, enseñar lo que se llama el proceso creador, los vericuetos de la literatura. Pero sí me di cuenta de una cosa: de que nosotros mismos vamos creando los fantasmas de nuestra propia mitificacion. De la argamasa de lo que hacemos, o queremos hacer, surgen más tarde los impedimentos de nuestro propio y futuro desarrollo. Nos vemos indefectiblemente conducidos a la realidad y al realismo, es decir, a tomar una conciencia directa de lo que nos rodea y de los caminos de la transformación, y luego comprendemos, cuando parece tarde, que hemos construido una limitación tan exagerada que matamos lo vivo en vez de conducir la vida a desenvolverse y florecer. Nos imponemos un realismo que posteriormente nos resulta más pesado que el ladrillo de las construcciones, sin que por ello hayamos erigido el edificio que contemplábamos como parte integral de nuestro deber. Y en sentido contrario, si alcanzamos a crear el fetiche de lo incomprensible (o de lo comprensible para unos pocos), el fetiche de lo selecto y de lo secreto, si suprimimos la realidad y sus degeneraciones realistas, nos veremos de pronto rodeados de un terreno imposible, de un tembladeral de hojas, de barro, de libros, en que se hunden nuestros pies y nos ahoga una incomunicación opresiva.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> En cuanto a nosotros en particular, escritores de la vasta extensión americana, escuchamos sin tregua el llamado para llenar ese espacio enorme con seres de carne y hueso. Somos conscientes de nuestra obligación de pobladores y -al mismo tiempo que nos resulta esencial el deber de una comunicación critica en un mundo deshabitado y, no por deshabitado menos lleno de injusticias, castigos y dolores, sentimos también el compromiso de recobrar los antiguos sueños que duermen en las estatuas de piedra, en los antiguos monumentos destruidos, en los anchos silencios de pampas planetarias, de selvas espesas, de ríos que cantan como sueños. Necesitamos colmar de palabras los confines de un continente mudo y nos embriaga esta tarea de fabular y de nombrar. Tal vez ésa sea la razón determinante de mi humilde caso individual: y en esa circunstancia mis excesos, o mi abundancia, o mi retórica, no vendrían a ser sino actos, los más simples, del menester americano de cada día. Cada uno de mis versos quiso instalarse como un objeto palpable: cada uno de mis poemas pretendió ser un instrumento útil de trabajo: cada uno de mis cantos aspiró a servir en el espacio como signos de reunión donde se cruzaron los caminos, o como fragmento de piedra o de madera con que alguien, otros que vendrán, pudieran depositar los nuevos signos.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Extendiendo estos deberes del poeta, en la verdad o en el error, hasta sus últimas consecuencias, decidí que mi actitud dentro de la sociedad y ante la vida debía ser también humildemente partidaria. Lo decidí viendo gloriosos fracasos, solitarias victorias, derrotas deslumbrantes. Comprendí, metido en el escenario de las luchas de América, que mi misión humana no era otra sino agregarme a la extensa fuerza del pueblo organizado, agregarme con sangre y alma, con pasión y esperanza, porque sólo de esa henchida torrentera pueden nacer los cambios necesarios a los escritores y a los pueblos. Y aunque mi posición levantara o levante objeciones amargas o amables, lo cierto es que no hallo otro camino para el escritor de nuestros anchos y crueles países, si queremos que florezca la oscuridad, si pretendemos que los millones de hombres que aún no han aprendido a leernos ni a leer, que todavía no saben escribir ni escribirnos, se establezcan en el terreno de la dignidad sin la cual no es posible ser hombres integrales.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Heredamos la vida lacerada de los pueblos que arrastran un castigo de siglos, pueblos los más edénicos, los más puros, los que construyeron con piedras y metales torres milagrosas, alhajas de fulgor deslumbrante: pueblos que de pronto fueron arrasados y enmudecidos por las épocas terribles del colonialismo que aún existe.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Nuestras estrellas primordiales son la lucha y la esperanza. Pero no hay lucha ni esperanza solitarias. En todo hombre se juntan las épocas remotas, la inercia, los errores, las pasiones, las urgencias de nuestro tiempo, la velocidad de la historia. Pero, qué sería de mí si yo, por ejemplo, hubiera contribuido en cualquiera forma al pasado feudal del gran continente americano? Cómo podría yo levantar la frente, iluminada por el honor que Suecia me ha otorgado, si no me sintiera orgulloso de haber tomado una mínima parte en la transformación actual de mi país? Hay que mirar el mapa de América, enfrentarse a la grandiosa diversidad, a la generosidad cósmica del espacio que nos rodea, para entender que muchos escritores se niegan a compartir el pasado de oprobio y de saqueo que oscuros dioses destinaron a los pueblos americanos.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Yo escogí el difícil camino de una responsabilidad compartida y, antes de reiterar la adoración hacia el individuo como sol central del sistema, preferí entregar con humildad mi servicio a un considerable ejército que a trechos puede equivocarse, pero que camina sin descanso y avanza cada día enfrentándose tanto a los anacrónicos recalcitrantes como a los infatuados impacientes. Porque creo que mis deberes de poeta no sólo me indicaban la fraternidad con la rosa y la simetría, con el exaltado amor y con la nostalgia infinita, sino también con las ásperas tareas humanas que incorporé a mi poesía.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Hace hoy cien años exactos, un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados, escribió esta profecía: A l’aurore, armés d’une ardente patience, nous entrerons aux splendides Villes. (Al amanecer, armados de una ardiente paciencia entraremos en las espléndidas ciudades.)</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> Yo creo en esa profecía de Rimbaud, el vidente. Yo vengo de una oscura provincia, de un país separado de todos los otros por la tajante geografía. Fui el más abandonado de los poetas y mi poesía fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tuve siempre confianza en el hombre. No perdí jamás la esperanza. Por eso tal vez he llegado hasta aquí con mi poesía, y también con mi bandera.</span> </p><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"> En conclusión, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabajadores, a los poetas, que el entero porvenir fue expresado en esa frase de Rimbaud: solo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres.</span> </p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"> Así la poesía no habrá cantado en vano.</span></div><p style="color: rgb(0, 0, 0); font-family: georgia;"> </p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-74063745396642775402007-11-17T17:59:00.000-08:002008-12-09T11:54:07.436-08:00Patricio Rey y sus redonditos de ricota<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rz-fIZ7UfmI/AAAAAAAAAHQ/vYvdVZ-sXZU/s1600-h/Dibujo.bmp"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rz-fIZ7UfmI/AAAAAAAAAHQ/vYvdVZ-sXZU/s320/Dibujo.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133997066973118050" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family:Georgia;"><o:p></o:p></span><span style="font-family:Georgia;"><o:p></o:p></span><span style=";font-family:Chiller;font-size:36;" ><span style="font-family: arial; font-style: italic; font-weight: bold;">T<span style="font-family: courier new;">o<span style="font-family: georgia;">d</span></span><span style="font-family: lucida grande;">o</span> <span style="font-family: times new roman;">u</span><span style="font-family: trebuchet ms;">n</span> <span style="font-family: verdana;"><span style="font-family: verdana;">p</span><span style="font-family: courier new;">a</span></span><span style="font-family: georgia;">l</span><span style="font-family: lucida grande;">o</span></span><br /><o:p></o:p></span></div><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75" coordsize="21600,21600" spt="75" preferrelative="t" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" filled="f" stroked="f"> <v:stroke joinstyle="miter"> <v:formulas> <v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"> <v:f eqn="sum @0 1 0"> <v:f eqn="sum 0 0 @1"> <v:f eqn="prod @2 1 2"> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"> <v:f eqn="sum @0 0 1"> <v:f eqn="prod @6 1 2"> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"> <v:f eqn="sum @8 21600 0"> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"> <v:f eqn="sum @10 21600 0"> </v:formulas> <v:path extrusionok="f" gradientshapeok="t" connecttype="rect"> <o:lock ext="edit" aspectratio="t"> </v:shapetype><v:shape id="_x0000_s1026" type="#_x0000_t75" style="'position:absolute;"> <v:imagedata src="file:///C:\WINDOWS\Temp\msohtml1\01\clip_image001.png" title=""> <w:wrap type="square"> </v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--><p class="MsoNormal" style="margin-right: -0.8pt; text-align: center;" align="center"><span style="font-family:Georgia;">El futuro llegó hace rato.<br />Todo un palo, ya lo ves.<br />Veámoslo un poco con tus ojos.<br />El futuro ya llegó.<br /><br />Yo voy en trenes.<br />No tengo donde ir.<br />Algo me late<br />Y no es mi corazón.<br /><br />¿Cómo no sentirme así?<br />Si ese perro sigue allí.<br />¿Que podría ser peor?<br />Eso no me arregla.<br />Eso no me arregla a mí.<br /><br />Estás llamando a un gato con silbidos.<br />El futuro ya llegó.<br />Llegó como vos no lo esperabas.<br />Todo un palo, ya lo ves.</span></p><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rz-fIZ7UfmI/AAAAAAAAAHQ/vYvdVZ-sXZU/s1600-h/Dibujo.bmp"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rz-fIZ7UfmI/AAAAAAAAAHQ/vYvdVZ-sXZU/s320/Dibujo.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133997066973118050" border="0" /></a>No es por vos, no creas, mucho menos lo sueñes.<br /></div><br />Esta canción refleja lo que auguriamos (quizas hasta presagiamos) hundidos en la tristeza, llego el tan ansiado futuro, y efectivamente logramos cambiar, para destrozar todo, para arruinar. Siendo capaces de los peores genocidios, el geo-genocidio, discriminación, sangre, hambre y un millar de números rojos en la cuenta de nuestra esperanzas y de nuestro olvido.<br /><br />Que idiotas. Que falta de gente... Que falta de vida<br /></div><p class="MsoNormal" style="margin-right: -0.8pt; text-align: center;" align="center"><br /><span style="font-family:Georgia;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Georgia;"><o:p> </o:p></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-87309809031870738812007-11-15T15:22:00.000-08:002007-11-15T15:25:10.624-08:00Cadaver exquisito<p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><i style=""><span style="font-family: Georgia;"><br /><o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">La noticia me pego como una cascada, mientras la vida pasa, sin darte cuenta ahí estas, un espectador entre tantos otros con tu cara de colgado, viendo el final de otra obra, mayor y mas loable…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">Se fue nuestro querido compañero, mi más amado profesor que cayó en mi vida, tan de sorpresa como una nevada en Santiago del Estero, el traficante de sueños, el Freud de las letras, de las silabas, de las benditas y exquisitas palabras.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">Estábamos los tres parados frente a su cadáver, nos mirábamos los unos a los otros, anonadados, huérfanos, e increíblemente vacíos…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">Nos dimos una última mirada junto con el cadáver, y en silencio descubrimos lo que cada uno estaba pensando, cambiamos la cara de desolación por una de asombro, fríos y calculadores mirábamos hacia la puerta, su distancia se hacia pequeña, y nuestras agilidades mucho más grandes, el grito de largada no fue necesario, mucho menos la bandera a cuadros, era una competencia, una carrera, quien llegaba primero…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Georgia;"><span style="">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-size: 7pt; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal;"> </span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Georgia;">Yo lo quería más… - vociferabas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Georgia;"><span style="">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-size: 7pt; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal;"> </span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Georgia;">El dijo que yo iba a ser su sucesor – exclamó Meme.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Georgia;"><span style="">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-size: 7pt; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal;"> </span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Georgia;">Yo no quiero ser menos – Me salio del alma.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">Era una carrera en verdad, sobre quien lograría escribir primero sobre él, sobre su muerte. Quien iba a recibir el oro de su defunción, y más para atrás, lentamente se paraba el pobre Carlos, confundido, y triste, un velorio sin nadie, sin amigos, ni familiares, un velorio frío. Aturdido por todo lo que sucedía, gritaba…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;"><span style="font-family: Georgia;">- ¡¡¡No señores!!! – Se escuchaba del muerto – Esto si que no, si alguien va a escribir sobre mi muerte soy exclusivamente yo, soy el único capaz de hacerlo, ¡¡¡Fuera buitres!!!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">El difunto salto del sarcófago y atrevasando como una flecha la sala velatoria, tomo la delantera.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">Tan funesto designio, obsérvame aquí a las 04.53 de la mañana, en carrera con dos escritores y un difunto en el cyber, Meme escribe una poesía, vos un ensayo, Carlos una novela, y yo sin saber que mierda hacer.<o:p></o:p></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-23210608548412258172007-11-14T10:00:00.001-08:002007-11-14T10:02:12.735-08:00Porque todabia no me compre un DVD - EDUARDO GALEANO<script src="http://www.elliberal.com.ar/includes/global.js" type="text/javascript"></script><span id="texto"> Lo que me pasa es que no consigo andar por el mundo tirando cosas y cambiándolas por el modelo siguiente sólo porque a alguien se le ocurre agregarle una función o achicarlo un poco.<br />No hace tanto con mi mujer lavábamos los pañales de los críos. Los colgábamos en la cuerda junto a otra ropita; los planchábamos, los doblábamos y los preparábamos para que los volvieran a ensuciar. Y ellos, nuestros nenes, apenas crecieron y tuvieron sus propios hijos se encargaron de tirar todo por la borda (incluyendo los pañales). ¡Se entregaron inescrupulosamente a los desechables!<br />Si, ya lo sé. A nuestra generación siempre le costó tirar. ¡Ni los desechos nos resultaron muy desechables! Y así anduvimos por las calles guardando los mocos en el bolsillo y las grasas en los repasadores. Y nuestras hermanas y novias se las arreglaban como podían con algodones para enfrentar mes a mes su fertilidad.<br />¡Nooo! Yo no digo que eso era mejor. Lo que digo es que en algún momento me distraje, me caí del mundo y ahora no sé por dónde se entra. Lo más probable es que lo de ahora esté bien, eso no lo discuto.<br />Lo que pasa es que no consigo cambiar el equipo de música una vez por año, el celular cada tres meses o el monitor de la computadora todas las navidades.<br />¡Guardo los vasos desechables! ¡Lavo los guantes de látex que eran para usar una sola vez! ¡Apilo como un viejo ridículo las bandejitas de espuma plástica de los pollos! ¡Los cubiertos de plástico conviven con los de acero inoxidable en el cajón de los cubiertos!<br />Es que vengo de un tiempo en el que las cosas se compraban para toda la vida. ¡Es más! ¡Se compraban para la vida de los que venían después! La gente heredaba relojes de pared, juegos de copas, fiambreras de tejido y hasta palanganas y escupideras de loza. Y resulta que en nuestro no tan largo matrimonio, hemos tenido más cocinas que las que había en todo el barrio en mi infancia y hemos cambiado de heladera tres veces.<br />¡Nos están fastidiando! ¡¡Yo los descubrí. Lo hacen adrede!! Todo se rompe, se gasta, se oxida, se quiebra o se consume al poco tiempo para que tengamos que cambiarlo. Nada se repara. Lo obsoleto es de fábrica.<br />¿Dónde están los zapateros arreglando las medias suelas de las Nike? ¿Alguien ha visto a algún colchonero escardando sommiers casa por casa?<br />¿Quién arregla los cuchillos eléctricos? ¿El afilador o el electricista? ¿Habrá teflón para los hojalateros o asientos de aviones para los talabarteros?<br />Todo se tira, todo se desecha y mientras tanto producimos más y más basura. El otro día leí que se produjo más basura en los últimos 40 años que en toda la historia de la humanidad. El que tenga menos de 40 años no va a creer esto: ¡¡Cuando yo era niño por mi casa no pasaba el basurero!! ¡¡Lo juro!! ¡Y tengo menos de xx años! Todos los desechos eran orgánicos e iban a parar al gallinero, a los patos o a los conejos (y no estoy hablando del siglo XVII). No existía el plástico ni el nylon.<br />La goma sólo la veíamos en las ruedas de los autos y las que no estaban rodando las quemábamos en San Juan. Los pocos desechos que no se comían los animales, servían de abono o se quemaban.<br />De por ahí vengo yo. Y no es que haya sido mejor. Es que no es fácil para un pobre tipo al que educaron en el ‘guarde y guarde que alguna vez puede servir para algo’ pasarse al ‘compre y tire que ya se viene el modelo nuevo’.<br />Mi cabeza no resiste tanto. Ahora mis parientes y los hijos de mis amigos no sólo cambian de celular una vez por semana, sino que además cambian el número, la dirección electrónica y hasta la dirección real. Y a mí me prepararon para vivir con el mismo número, la misma mujer, la misma casa y el mismo nombre (y vaya si era un nombre como para cambiarlo)<br />Me educaron para guardar todo. ¡¡¡Toooodo!!! Lo que servía y lo que no. Porque algún día las cosas podían volver a servir. Le dábamos crédito a todo.<br />Si, ya lo sé, tuvimos un gran problema: nunca nos explicaron qué cosas nos podían servir y qué cosas no. Y en el afán de guardar (porque éramos de hacer caso) guardamos hasta el ombligo de nuestro primer hijo, el diente del segundo, las carpetas del jardín de infantes y no sé cómo no guardamos la primera caquita.<br />¿Cómo quieren que entienda a esa gente que se desprende de su celular a los pocos meses de comprarlo? <br />En casa teníamos un mueble con cuatro cajones. El primer cajón era para los manteles y los repasadores, el segundo para los cubiertos y el tercero y el cuarto para todo lo que no fuera mantel ni cubierto.<br />Y guardábamos. ¡¡Como guardábamos!! ¡¡Tooooodo lo guardábamos!! <br />¡Guardábamos las chapitas de los refrescos! ¡¿Cómo para qué?! Hacíamos limpia-calzados para poner delante de la puerta para quitarnos el barro. Dobladas y enganchadas a una piola se convertían en cortinas para los bares. Al terminar las clases le sacábamos el corcho, las martillábamos y las clavábamos en una tablita para hacer los instrumentos para la fiesta de fin de año de la escuela. ¡Tooodo guardábamos!<br />Las cosas que usábamos: mantillas de faroles, ruleros, ondulines y agujas de primus. <br />Y las cosas que nunca usaríamos. Botones que perdían a sus camisas y carreteles que se quedaban sin hilo se iban amontonando en el tercer y en el cuarto cajón.<br />Partes de lapiceras que algún día podíamos volver a precisar. Tubitos de plástico sin la tinta, tubitos de tinta sin el plástico, capuchones sin la lapicera, lapiceras sin el capuchón.<br />Encendedores sin gas o encendedores que perdían el resorte. Resortes que perdían a su encendedor. <br />Cuando el mundo se exprimía el cerebro para inventar encendedores que se tiraban al terminar su ciclo, inventábamos la recarga de los encendedores descartables.<br />Y las Gillette -hasta partidas a la mitad- se convertían en sacapuntas por todo el ciclo escolar. Y nuestros cajones guardaban las llavecitas de las latas de sardinas o del corned beef, por las dudas que alguna lata viniera sin su llave.<br />¡Y las pilas! Las pilas de las primeras Spica pasaban del congelador al techo de la casa. Porque no sabíamos bien si había que darles calor o frío para que vivieran un poco más. No nos resignábamos a que se terminara su vida útil, no podíamos creer que algo viviera menos que un jazmín.<br />Las cosas no eran desechables. Eran guardables. <br />¡¡Los diarios!! Servían para todo: para hacer plantillas para las botas de goma, para poner en el piso los días de lluvia y por sobre todas las cosas para envolver ¡Las veces que nos enterábamos de algún resultado leyendo el diario pegado al trozo de carne!<br />Y guardábamos el papel plateado de los chocolates y de los cigarros para hacer guías de pinitos de navidad y las páginas del almanaque para hacer cuadros y los cuentagotas de los remedios por si algún medicamento no traía el cuentagotas y los fósforos usados porque podíamos prender una hornalla de la Volcán desde la otra que estaba prendida y las cajas de zapatos que se convirtieron en los primeros álbumes de fotos. Y las cajas de cigarros Richmond se volvían cinturones y posa-mates y los frasquitos de las inyecciones con tapitas de goma se amontonaban vaya a saber con qué intención, y los mazos de naipes se reutilizaban aunque faltara alguna, con la inscripción a mano en una sota de espada que decía ‘este es un 4 de bastos’.<br />Los cajones guardaban pedazos izquierdos de palillos de ropa (broches) y el ganchito de metal. Al tiempo albergaban sólo pedazos derechos que esperaban a su otra mitad para convertirse otra vez en un palillo.<br />Yo sé lo que nos pasaba: nos costaba mucho declarar la muerte de nuestros objetos. Así como hoy las nuevas generaciones deciden ‘matarlos’ apenas aparentan dejar de servir, aquellos tiempos eran de no declarar muerto a nada. Ni a Walt Disney.<br />Y cuando nos vendieron helados en copitas cuya tapa se convertía en base y nos dijeron: ‘Cómase el helado y después tire la copita’, nosotros dijimos que sí, pero, ¡minga que la íbamos a tirar! Las pusimos a vivir en el estante de los vasos y de las copas.<br />Las latas de arvejas y de duraznos se volvieron macetas y hasta teléfonos. Las primeras botellas de plástico se transformaron en adornos de dudosa belleza. Las hueveras se convirtieron en depósitos de acuarelas, las tapas de bollones en ceniceros, las primeras latas de cerveza en portalápices y los corchos esperaron encontrarse con una botella.<br />Y me muerdo para no hacer un paralelo entre los valores que se desechan y los que preservábamos. <br />¡Ah! ¡No lo voy a hacer! <br />Me muero por decir que hoy no sólo los electrodomésticos son desechables; que también el matrimonio y hasta la amistad es descartable.<br />Pero no cometeré la imprudencia de comparar objetos con personas. <br />Me muerdo para no hablar de la identidad que se va perdiendo, de la memoria colectiva que se va tirando, del pasado efímero. No lo voy a hacer.<br />No voy a mezclar los temas, no voy a decir que a lo perenne lo han vuelto caduco y a lo caduco lo hicieron perenne. <br />No voy a decir que a los ancianos se les declara la muerte apenas empiezan a fallar en sus funciones, que los cónyuges se cambian por modelos más nuevos, que a las personas que les falta alguna función se les discrimina o que valoran más a los lindos, con brillo y glamour.<br />Esto sólo es una crónica que habla de pañales y de celulares. <br />De lo contrario, si mezcláramos las cosas, tendría que plantearme seriamente entregar a la bruja como parte de pago de una señora con menos kilómetros y alguna función nueva.<br />Pero yo soy lento para transitar este mundo de la reposición y corro el riesgo de que la bruja me gane de mano y sea yo el entregado.<br />Hasta aquí. </span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-5971374415838145612007-11-13T10:20:00.000-08:002007-11-13T10:24:11.844-08:00PINTI"<span style="font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;"><span style="font-size: 13.5pt;">TESTAMENTO DE PINTI... (un grande)<br /><br /> YO, hombre del medio pelo argentino, en mis cabales y absolutamente responsable del momento que me toca morir, digo, vivir, dejo todo mi agradecimiento a las fuerzas vivas, muy vivas, yo diría avivadas, que me gobernaron con total falta de respeto e idoneidad profesional. <br /><br /> A los conservadores aristocráticos de la primera hora, les dejo un manual de Historia Argentina para que relean a ver dónde dice que en una república democrática alguien puede creerse superior a los demás por cuestiones de linaje y casta, sobre todo, siendo hijos de inmigrantes como cualquiera, en nombre de esa prosapia trucha, con horrorosos latifundios dignos del peor señor feudal del medioevo en pleno siglo XX y cagarse en el pobre, insultándolo con una caridad que, en el 90% de los casos, es humillante e insuficiente. <br /><br /> A los correligionarios radicales les dejo una brújula para que, al saber dónde está el sur y dónde está el norte, sepan también definirse entre la izquierda y la derecha o el centro en vez de ser alternativamente pseudo-bolches o gorilas conservas.<br /><br />A los distinguidos camaradas de las izquierdas argentinas les dejo un manual titulado '¿Qué Es la Clase Obrera?', con modelo para armar incluido, a ver si así pueden explicarse qué les faltó para lograr un puto voto del laburante que, ante la confusión de prédicas que iban desde el hermetismo intelectual a la declaración de guerra de guerrillas, prefirieron (y esto debe ser único en el mundo) votar a la derecha o apoyar dictaduras populistas.<br /><br />A los compañeros peronistas les dejo un manual de la contradicción perpetua y fanática donde se explica cómo un movimiento populista que luchó contra el conservadorismo puede llegar a ser un movimiento conservador que acusa de populistas a los que luchan contra los conservadores, y cómo se puede glorificar a Evita haciendo todo lo contrario de lo que hacía ella.<br /><br /> También les dejo un bombo para que lo conviertan en shopping y un CD doble con canciones de Menem y música de Palito Ortega cantado por María Julia.<br /><br />A los milicos que tengan menos espíritu de cuerpo.</span> </span><span style="font-family:Comic Sans MS;font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt;"></span></span><span style="font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;"><span style="font-size: 13.5pt;"> </span></span><span style="font-family:Tahoma;font-size:130%;"><span style="font-size: 13.5pt; font-family: Tahoma;"><br /></span></span><span style="font-family:Comic Sans MS;font-size:130%;"><span style="font-size: 13.5pt;"><br />Y a las generaciones venideras sepan que hubo una vez un país rico, grande, lleno de buena gente al cual unos pocos pícaros avivados hundieron sin remedio. <br /><br /> ENRIQUE PINTI<br /><br />---<br /><br />RECIBI ESTE MAIL HACE TIEMPO, NO SE SI SERA DE PINTI PERO DE QUE ME FASCINO ME ENLOQUECIO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!<br /></span></span><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt; font-family: Arial;"> </span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-87519552396710318422007-11-12T11:02:00.000-08:002007-11-12T11:06:33.427-08:00DERECHO AL DELIRIO - EDUARDO GALEANO<span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;"><o:p></o:p>Ya está naciendo el nuevo milenio. No da para tomarse el asunto demasiado en serio: al fin y al cabo, el año 2001 de los cristianos es el año 1379 de los musulmanes, el 5114 de los mayas y el 5762 de los judíos. El nuevo milenio nace un primero de enero por obra y gracia de un capricho de los senadores del imperio romano, que un buen día decidieron romper la tradición que mandaba celebrar el año nuevo en el comienzo de la primavera. Y la cuenta de los años de la era cristiana proviene de otro capricho: un buen día, el papa de Roma decidió poner fecha al nacimiento de Jesús, aunque nadie sabe cuando nació.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">El tiempo se burla de los límites que le inventamos para creernos el cuento de que él nos obedece; pero el mundo entero celebra y teme esta frontera.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">Una invitación al vuelo</span></b><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">Milenio va, milenio viene, la ocasión es propicia para que los oradores de inflamada verba peroren sobre el destino de la humanidad, y para que los voceros de la ira de Dios anuncien el fin del mundo y la reventazón general, mientras el tiempo continúa, calladito la boca, su caminata a lo largo de la eternidad y del misterio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">La verdad sea dicha, no hay quien resista: en una fecha así, por arbitraria que sea, cualquiera siente la tentación de preguntarse cómo será el tiempo que será. Y vaya uno a saber cómo será. Tenemos una única certeza: en el siglo veintiuno, si todavía estamos aquí, todos nosotros seremos gente del siglo pasado y, peor todavía, seremos gente del pasado milenio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la infamia, para adivinar otro mundo posible: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión; los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><st1:personname productid="la Santa Madre" st="on"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la Santa Madre</span></st1:PersonName><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;"> Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><st1:personname productid="la Iglesia" st="on"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la Iglesia</span></st1:PersonName><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;"> también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la naturaleza, de la que formas parte»;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma; los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido, sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">---</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">Todo un maestro, suño con delirar, y me encuentro actualmente obstruida, y en construcción, veinte años, perdidos, veinte años, y todabia no hago nada... Que vergüenza.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; font-family: "Times New Roman"; color: black;">BELENCHUS!<br /></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-56685905124438753382007-11-10T11:39:00.000-08:002008-12-09T11:54:07.701-08:00El arte se llama rocambole!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/RzYJyeclOBI/AAAAAAAAAHI/GimYpyfPS2E/s1600-h/rocambole_foto_01.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/RzYJyeclOBI/AAAAAAAAAHI/GimYpyfPS2E/s320/rocambole_foto_01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131299588206311442" border="0" /></a><p style="color: rgb(0, 0, 0);" align="center"><span style="font-family:Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:130%;">UN OBRERO DEL LAPIZ Y EL PINCEL</span></p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:130%;"><b>Fuente: Revista de distribución gratuita "Rockaloca" - Número 5 (1999)</b></span><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="font-family: arial;font-family:Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:130%;" >Ricardo "El Mono" Cohen o Rocambole es el artista plástico de Los Redonditos de Ricota. En los comienzos de Patricio Rey diseñaba el vestuario del ballet ricotero, los volantes y las entradas. Más tarde, sus dibujos ilustraron, de una vez y para siempre,las tapas de los discos y las escenografías de los shows.</span><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><br /></span><span style="font-family: arial;font-family:Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:130%;" > "<i>Tengo el dudoso honor de que mis dibujos estén en todas las cárceles argentinas. Casi todos los presos los tienen tatuados. A veces me pregunto: ¿Si esto era la fama, cómo será el anonimato?</i>", lanza Rocambole con ojos serios y sonrisa chispeante mientras ojea la tevé de un barsucho de Recoleta. "<i>Hoy parece que no pasan Los Simpsons</i>", piensa en voz alta.</span><span style="font-family: arial;font-size:130%;" ><br /></span><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:130%;"> <b>¿Qué significa ser el otro?</b><br /> Es difícil serlo, porque uno vive aquí adentro. Tan difícil que así estamos, que nos la pasamos haciéndole al Otro todas las herejías posibles. El problema es que cuando uno se siente El Otro, se transforma en una víctima. Aunque para mi, lo más difícil es ser yo. No es fácil encontrarse y reconocerse. Pero hay personas que te hacen sentir más uno mismo. Eso me ocurre cuando estoy enamorado. Pero a esta altura de mi vida ya pienso en el amor como en una locura de los sentidos.<br /> <b>¿Y en sus dibujos te ves reflejado?</b><br /> No sé, a mi dibujar me sirve para comprender algunas cosas. Renuncié a entender al mundo desde un entendimiento sistemático. Busqué entenderlo de una manera analógica, sin lógica. Por eso elegí las artes plásticas. Miro al mundo con curiosidad, casi como si fuera un marciano, con una mirada de gran asombro.<br /> <b>¿Y ese asombro se transforma en un dibujo?</b><br /> A veces sí, pero el 90% de mis dibujos los tiro. Son ensayos, experimentos que después se transforman en otra cosa. Lo más atractivo del arte es que siempre se le puede buscar una vuelta nueva. Pero intento hacer mi trabajo como un buen zapatero hace el suyo. Soy sólo un obrero del lápiz y el pincel.<br /> <b>¿Qué les dirías a los pibes sobre el SIDA?</b><br /> Yo no bajo ninguna línea. Vengo de una época donde no existía el Sida. Creo que el Sida es una catástrofe. En los 60, temíamos que el futuro fuese una catástrofe y quizás de eso se trate no?<br /> <b>¿Y Patricio Rey podrá hacer algo por nosotros?</b><br /> Patricio Rey es una entidad omnipresente, como Dios. Y ha dado que hablar. Que fenómeno notable, no? Es una realidad aparte.<br /> <b>Es curioso, Los Redondos siempre fueron La Otra banda, los independientes, los distintos, pero a la vez son la banda más popular de la Argentina...</b><br /> Quizás fue un castigo. Cuando empezamos, que hubiera más de 3 tipos que estén de acuerdo con nosotros significaba que ya nos estábamos poniendo viejos. Hacerse famoso era malo. Era mucho mejor ser los otros.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:130%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;font-size:130%;" ><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span></span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-37106966638040925892007-11-05T06:39:00.001-08:002007-11-05T06:42:07.893-08:00FE DE ERRATAS<strong><em><span style="color:#ff0000;"><blockquote><strong><em><span style="color:#ff0000;"><blockquote><blockquote><p align="center"><strong><em><span style="color:#ff0000;">Para todos los que me felicitan por "CRÓNICA DE MI MISMA", les re mil reitero que NOOO!!! es mia es de Matilde Alba Swann, lo puse, pero se desconfiguro el color!!!!<br />Gracias, y perdon<br />por la<br />molestias!<br />Perdon Matilde!<br />BELENCHUS!!</span></em></strong><br /></p></blockquote></blockquote></span></em></strong></blockquote></span></em></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-11585807791007715062007-11-05T06:20:00.000-08:002008-12-09T11:54:07.945-08:00Elizabeth Bishop - 4 what I´ve lost<a href="http://2.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry8ojtd2EkI/AAAAAAAAAHA/7BUQxqAZcB4/s1600-h/bishopone2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5129363094563590722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry8ojtd2EkI/AAAAAAAAAHA/7BUQxqAZcB4/s320/bishopone2.jpg" border="0" /></a> <p align="center"><strong><em>One Art</em></strong><br /><em>The art of losing isn't hard to master;<br />so many things seem filled with the intent<br />to be lost that their loss is no disaster.<br /></em></p><br /><p align="center"><em>Lose something every day. Accept the fluster<br />of lost door keys, the hour badly spent.<br />The art of losing isn't hard to master.<br /></p></em><br /><p align="center"><em>Then practice losing farther, losing faster:<br />places, and names, and where it was you meant<br />to travel. None of these will bring disaster.<br /></em></p><br /><p align="center"><em>I lost my mother's watch. And look! my last, or<br />next-to-last, of three loved houses went.<br />The art of losing isn't hard to master.<br /></p></em><br /><p align="center"><em>I lost two cities, lovely ones. And, vaster,<br />some realms I owned, two rivers, a continent.<br />I miss them, but it wasn't a disaster.<br /></em></p><br /><p align="center"><em>Even losing you (the joking voice, a gesture<br />I love) I shan't have lied. It's evident<br />the art of losing's not too hard to master<br />though it may look like (Write it!) like disaster.<br /><br />-- </em><a href="http://www.cs.rice.edu/~ssiyer/minstrels/index_poet_B.html#Bishop"><em>Elizabeth Bishop</em></a></p><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-1109266311356662402007-11-04T09:45:00.000-08:002008-12-09T11:54:08.036-08:00You´ll rescue me right????<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry4GI9d2EiI/AAAAAAAAAGw/X6vxT_thLAU/s1600-h/Under_Rug_Swept.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry4GI9d2EiI/AAAAAAAAAGw/X6vxT_thLAU/s320/Under_Rug_Swept.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5129043776630034978" border="0" /></a><br /> <span style="font-family:Verdana;font-size:180%;"><br /><b>ALANIS MORISSETTE</b><br /><br /><span style="font-size:85%;"> <b>"Precious Illusions"</b><br /><br />You'll rescue me right?<br />In the exact same way they never did..<br />I'll be happy right?<br />When your healing powers kick in<br /><br />You'll complete me right?<br />Then my life can finally begin<br />I'll be worthy right?<br />Only when you realize the gem I am?<br /><br />But this won't work now the way it once did<br />And I won't keep it up even though I would love to<br />Once I know who I'm not then I'll know who I am<br />But I know I won't keep on playing the victim<br /><br />These precious illusions in my head did not let me down<br />When I was defenseless<br />And parting with them is like parting with invisible best friends<br /><br />This ring will help me yet as will you knight in shining armor<br />This pill will help me yet as will these boys gone through like water<br /><br />But this won't work as well as the way it once did<br />Cuz I want to decide between survival and bliss<br />And though I know who I'm not I still don't know who I am<br />But I know I won't keep on playing the victim<br /><br />These precious illusions in my head did not let me down when I was a kid<br />And parting with them is like parting with a childhood best friend<br /><br />I've spent so long firmly looking outside me<br />I've spent so much time living in survival mode<br /><br />This won't work now the way it once did<br />Cuz I want to deside between servival and bliss<br />Now I know who I'm not<br />I don't I still don't know who I am<br />But I know I won't keep on playing the victom<br /><br />These precious illusions in my head did not let me down<br />When I was defenseless<br />And parting with them is like parting with invisible best friends<br /><br /><br />These precious illusions in my head did not let me down<br />When I was a kid<br />And parting with them is like parting with childhood best friends</span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-27884324880148664302007-11-04T09:02:00.000-08:002007-11-04T09:05:20.309-08:00<span style="font-size:180%;"><span style="font-family: lucida grande; font-weight: bold; font-style: italic;">El hombre no es un problema</span><br /><br /><br /><span style="font-family: lucida grande; font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Es un misterio......</span></span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-16758940663306703592007-11-04T08:41:00.000-08:002008-12-09T11:54:08.586-08:00Dejame ser feliz... con vos....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry32ktd2EgI/AAAAAAAAAGg/awGpGNtAvMc/s1600-h/IMG012.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry32ktd2EgI/AAAAAAAAAGg/awGpGNtAvMc/s320/IMG012.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5129026661185360386" border="0" /></a><div style="text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">¡ATORRANTE TE AMO!<br />Feliz medio año,</span><br /><span style="font-size:130%;">perdón, puedo ser un témpano o un iceberg muchas veces,<br />pero gracias a dios no sos el Titanic...<br /><br /><span style="font-style: italic;">Dejame empezar a respirar,</span><br /><span style="font-style: italic;">que tu paz me purifica,</span><br /><span style="font-style: italic;">que este desaliento y locura se acabe,</span><br /><span style="font-style: italic;">con tus palabras,</span></span><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-style: italic;">Dejame sentir esa paz que te mueve,</span><br /><span style="font-style: italic;">que llene mis rodillas y las impulse</span><br /><span style="font-style: italic;">una vez mas adelante ...</span><br /><span style="font-style: italic;">Que mueve tu mágico estoicismo?</span><br /><span style="font-style: italic;">Esa paz que te eleva,</span><br /><span style="font-style: italic;">esa seguridad,</span></span><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-style: italic;">esa sonrisa, </span><br /><span style="font-style: italic;">que contagia ...</span><br /><span style="font-style: italic;">Llevame en tu tour por las estrellas</span></span><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-style: italic;">Y convenceme de que </span><br /><span style="font-style: italic;">no hay por que preocuparme</span><br /><span style="font-style: italic;">De que en verdad puedo y merezco ser feliz ...</span><br /><span style="font-style: italic;">Aunque quizas no sea cierto, </span><br /><span style="font-style: italic;">pero si sale de tus labios ...</span><br /><span style="font-style: italic;">Me rindo y hasta me vendo</span><br /><span style="font-style: italic;">por esa verdad, </span><br /><span style="font-style: italic;">la que tu me digas,</span></span><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-style: italic;">a la que me quiero atar</span><br /><span style="font-style: italic;">Por la que muero y vivo</span><br /><span style="font-style: italic;">Mentime que me merezco</span></span><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-style: italic;">ser feliz, </span><br /><span style="font-style: italic;">aunque quizas no sea capaz ...</span><br /><span style="font-style: italic;">Mentime que me merezco,</span><br /><span style="font-style: italic;">mentime </span><br /><span style="font-style: italic;">que soy la sombra que solia ser,</span><br /><span style="font-style: italic;">Cantame que mi locura</span></span><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-style: italic;">esta noche se enfria</span><br /><span style="font-style: italic;">Y mañana se esconde detrás del portón ....</span><br /><span style="font-style: italic;">Y es que me siento feliz con vos,</span><br /><span style="font-style: italic;">me siento completamente extraña,</span><br /><span style="font-style: italic;">me siento humana con vos.</span><br /><span style="font-style: italic;">Me siento de verdad ...</span><br /></span></div><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">Belenchus!<br /></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry3599d2EhI/AAAAAAAAAGo/0sLtCRQu6qs/s1600-h/IMG011.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry3599d2EhI/AAAAAAAAAGo/0sLtCRQu6qs/s320/IMG011.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5129030393511940626" border="0" /></a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-73280115106755980082007-11-04T08:34:00.000-08:002008-12-09T11:54:08.732-08:00Una naufraga mas en el mazo<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry3049d2EfI/AAAAAAAAAGY/G6LXjELph6s/s1600-h/as+de+corazones.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Ry3049d2EfI/AAAAAAAAAGY/G6LXjELph6s/s320/as+de+corazones.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5129024810054455794" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Encontre una carta en el medio del mazo, es la mas sola, y la que siempre me significo mas del monton, es el as de corazones, tan potente, tan fuerte y tan inmensurablemente solo.......</span><br /><span style="font-size:130%;">En sí representa una de las contradicciones más tristes que ví, la carta mas alta, mas fuerte, más bella y poderosa, esta solitaria...</span><br /><span style="font-size:130%;">Es el amor en fin... Y yo solo una espectadora....</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 0, 0);font-size:130%;" >Belenchus!</span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-24249009258302632372007-11-04T08:26:00.001-08:002007-11-04T08:28:31.861-08:00Amigo mio....<div style="border: 1pt solid windowtext; padding: 1pt;"> <p style="border: medium none ; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; padding: 0cm; text-align: center;" align="center"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75" coordsize="21600,21600" spt="75" preferrelative="t" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" filled="f" stroked="f"> <v:stroke joinstyle="miter"> <v:formulas> <v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"> <v:f eqn="sum @0 1 0"> <v:f eqn="sum 0 0 @1"> <v:f eqn="prod @2 1 2"> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"> <v:f eqn="sum @0 0 1"> <v:f eqn="prod @6 1 2"> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"> <v:f eqn="sum @8 21600 0"> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"> <v:f eqn="sum @10 21600 0"> </v:formulas> <v:path extrusionok="f" gradientshapeok="t" connecttype="rect"> <o:lock ext="edit" aspectratio="t"> </v:shapetype><v:shape id="_x0000_s1026" type="#_x0000_t75" style="'position:absolute;"> <v:imagedata src="file:///C:\WINDOWS\Temp\msohtml1\01\clip_image001.png" title=""> </v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><span style="position: absolute; z-index: -1; left: 0px; margin-left: 180px; margin-top: 74px; width: 393px; height: 540px;"><img src="file:///C:/WINDOWS/Temp/msohtml1/01/clip_image002.jpg" shapes="_x0000_s1026" height="540" width="393" /></span><!--[endif]--><b style=""><i style=""><span style="font-size:13;">Amigo mío,<br /></span></i></b><b style=""><span style="font-size:13;">tengo tanta necesidad de tu <span class="autolink">amistad</span>.<br />Tengo sed de un compañero que respete en mí,<br />por encima de los litigios de la razón,<br />el peregrino de aquel fuego.<br />A veces tengo necesidad de gustar por adelantado el <span class="autolink">calor</span> prometido,<br />y descansar, más allá de mí mismo,<br />en esa cita que será la nuestra.<br />Hallo la paz.<br />Más allá de mis palabras torpes,<br />más allá de los razonamientos que me pueden engañar,<br />tú consideras en mí, simplemente al <span class="autolink">Hombre</span>,<br />tú honras en mí al embajador de creencias,<br />de costumbres, de amores particulares.<br />Si difiero de ti, lejos de menoscabarte te engrandezco.<br />Me interrogas como se interroga al viajero,<br />Yo, que como todos, experimento la necesidad de ser reconocido,<br />me siento puro en ti y voy hacia ti.<br />Tengo necesidad de ir allí donde soy puro.<br />Jamás han sido mis fórmulas ni mis andanzas<br />las que te informaron acerca de lo que soy,<br />sino que la aceptación de quien soy te ha hecho<br />necesariamente indulgente para con esas andanzas y esas fórmulas.<br />Te estoy agradecido porque me recibes tal como soy.<br />¿Qué he de hacer con un amigo que me juzga?<br />Si todavía combato, combatiré un poco por ti.<br />Tengo necesidad de ti. <o:p></o:p></span></b></p> <p style="border: medium none ; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; padding: 0cm; text-align: center;" align="center"><b style=""><span style="font-size:13;">Tengo necesidad de ayudarte a vivir.<o:p></o:p></span></b></p> <p style="border: medium none ; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; padding: 0cm; text-align: center;" align="center"><b style=""><i style=""><span style="font-size:13;"><o:p> </o:p></span></i></b></p> <p style="border: medium none ; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; padding: 0cm; text-align: center;" align="center"><b style=""><i style=""><span style="font-size:13;"><o:p> </o:p></span></i></b></p> <p style="border: medium none ; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; padding: 0cm;"><b style=""><i style="">(Antoine de Saint-Exupery)</i></b><b style=""><i style=""><span style="font-size:13;"><o:p></o:p></span></i></b></p> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-55616910195639826122007-11-04T08:23:00.001-08:002007-11-04T08:24:38.477-08:00Una opinión del hombre por su humilde servidora<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">El problema en el que caen una y otra vez filósofos, pensadores, politólogos y muchísimas personas más, desde Aristóteles hasta Adrián Marcel, es en el de clasificar, o al menos intentar hacerlo al hombre en su universalidad.<o:p></o:p></span></p> <div style="border: 1pt solid windowtext; padding: 1pt 4pt;"> <p class="MsoNormal" style="border: medium none ; padding: 0cm; text-align: center;" align="center"><i style=""><span style="font-size: 13pt;">El hombre no fue, ni es, ni será o mucho menos espera ser universal.<o:p></o:p></span></i></p> </div> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">El nace en su particularidad, siendo diferente y completamente dispuesto a mutar, a modificarse continuamente… pero ¿Por qué?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Porque es capaz de sentir, de amar, de odiar, de enloquecerse por hacerlo… Solamente para poder aprender de la experiencia de estas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Sentimos porque está en nuestra naturaleza, aprendemos porque es producto directo de la misma, causa desencadenante de nuestra evolución.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Aprendemos para no dejar nuestra existencia inútil y sin sentido, para no olvidar. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Somos tan simples y volátiles, que nos negamos o queremos olvidar de la muerte, triste destino, solo un amargado destino, el de vivir intentando burlarla, haciéndonos acreedores de cualquier segundo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Somos capaces de crear objetos dotados de una hermosura inimaginable, pensamientos paradisíacos, rogando que su magnificencia nos de la puerta de entrada a la inmortalidad. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Leonardo Da Vinci, Sócrates, Saint Exupery, son solo unos pocos, entre tantos que alcanzaron la prolongación de sus vidas gracias a esto, no murieron, viven gracias a sus ideas, a sus creaciones, inertes, conectados en el universo, pero jamás en el olvido.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">El hombre pasa su vida añorando que se le perdone su fatalidad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">El objeto de tantos estudios, ese homo sapiens tieso, sin sueños ni esperanzas ni sentimientos no dista mucho de un maniquí, pero si de un ser humano.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Lo expresa Ortega Gasset: “Es el hombre y su circunstancia”, es imposible apreciar la naturaleza de éste en soledad, se relaciona no al nivel tripartito explicitado por Kant, sino junto al otro, pues es la circunstancia de Ortega y el tú de Buber. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Yo soy tu circunstancia y tú eres la mía. Sin tu vida, la mía no sería igual, y lo mismo sucede con las demás personas. Determino lo que está a mí alrededor, no la controlo, porque es imposible hacerlo, si no que lo marco.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Es decir que soy la circunstancia del otro, el otro es siempre y continuamente estimulado por el resto de las personas con las que interactúa toda su vida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Citando a Maritain, el hombre no es solo un ser material sino dotado de inteligencia y voluntad, no existe de una manera física, sino que hay en el alma que es un espíritu y vale más que todo el universo material.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">¿Será ese pensamiento lo eterno o el espíritu?, lo que tengo claro sin lugar a dudas es que es más importante que este bagaje que nos hacen cargar, este esqueleto, esta piel…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">Como dijo Dolina:<o:p></o:p></span></p> <div style="border: 1pt solid windowtext; padding: 1pt 4pt;"> <p class="MsoBodyText" style="border: medium none ; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">“El hombre es una perpetua víspera. Es lo que es, pero también lo que todavía no es. Vive inclinado hacia el futuro. Vive deseando y es él mismo su deseo. El hombre se va a morir, pero tiene apetito de eternidad. El hombre es mortal y es esa tragedia la que lo hace libre, la que lo convierte en constante posibilidad. Posibilidad de caída o de salvación. El hombre se va a morir y por eso ama, y por eso escribe poemas. Y tal vez el poetizar no sea más que un juicio sobre el carácter mortal del hombre. La poesía revela nuestra condición fundamental y esa condición es trágica…”<o:p></o:p></span></p> </div> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">En resumen y sin intentar caer en conceptos: El hombre respira gracias al otro, es marcado por el otro. Es un animal en alteridad capaz de sentir y de aprender de ellos.<o:p></o:p></span></p> Por MARÍA BELÉN CIANFERONI ------Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-63579332931106984512007-11-04T08:20:00.000-08:002007-11-04T08:22:30.264-08:00EL HOMBRE<div style="border: 1pt solid windowtext; padding: 1pt 4pt;"> <p class="MsoNormal" style="border: medium none ; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;">“El hombre no es más que un junco, el más débil de la naturaleza, pero es un junco que piensa.” Pascal, pensamientos<o:p></o:p></span></p> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-34998021986851028212007-10-14T12:35:00.000-07:002007-10-14T13:16:28.019-07:00Por favor, pasen y leanQUE ALEGRÍA!<br />QUE GANAS DE GRITAR!!!!!!!!!!<br /><br /><div style="text-align: justify;">Tengo dos personas a las que quiero muchísimo, que escriben de una manera, que jamás podría alcanzar esta simple, vegetativa y volatil persona que les escribe...<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Andres Navarro, ya me dio el placer de permitirme colocarle una poesía en mi patetico blog, la santiagueñidad le sale por los poros, es un grillo, el suave grillo que en las noches de calor emerge con un cricri, que rompe el silencio, y esconde tesoros, que solo muchos pocos pueden hallar, este grillito no toca el violín ni el violonchelo, mucho menos el piano, este grullito desenfunda la pluma, y da batalla, y las cucarachas se espantan, y las damiselas se desmayan. Si quieren visitar su blog es <a style="font-weight: bold;" href="www.elgrillocricri.blogspot.com">www.elgrillocricri.blogspot.com</a><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Daniel Moreno, la persona más bella que tuve el placer de conocer, también recreó un templo, un oasis, entre tanto caos de la globalización donde el ya! se conjuga con el ahora y solicitan el sístole con el diástole se apuren, y el paro cardíaco en la puerta del corazón, de eso nos protege tus palabras, divino!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Ich lieve sie!<br /> <a href="www.divinotemple.blogspot.com"><span style="font-weight: bold;">www.divinotemple.blogspot.com</span></a><br /><br /></div>Su unico pecado tan vil y cruel, atroz e imperdonble, es el de dejar de escribir!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!<br />A ninguno de los dos loos perdonoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-21508129399985563682007-10-07T07:38:00.000-07:002007-10-07T07:47:17.039-07:00Al diamante árabe que dejó de brillar<div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">De Joaquin Sabina a Fito Paez<br /></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">En horas inoportunas</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">me han ido llegando algunas</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">noticias que se las traen.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">Y, como vuelan y caen</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">sobre terreno abonado,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">voy, señores del jurado,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">a contestar enseguida,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">para vendarme la herida</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">cortando con el pasado.<br />Sabes bien que no intervine,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">por respeto, en tu rodaje.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">No quise hacerte chantaje,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">ni soy crítico de cine.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">Cuando me llamaste vine</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">a filmar en aquel cuarto</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">como un actor de reparto.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">Pero ha llegado el momento</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">de decirte que lamento</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">estar harto de estar harto.<br />Ya es hora de terminar</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">esta historia interminable,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">sin víctimas ni culpables;</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">pongamos punto final,y, </span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">volvamos, cada cual,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">como gatos escaldados,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">a ordenar nuestro tejado;</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">concluyamos esta liga,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">si no queremos que siga</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">lloviendo sobre mojado. </span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">Urge cortar por lo sano</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">con la gira del verano</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">y el kilombo del video.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">El rol de patito feo</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">no me va, te lo aseguro</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">y menos el de hombre duro</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">que a tí te cuesta tan poco.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">Antes de volvernos locos</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">corrijamos el futuro.<br />He decidido que paso</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">la página de este enredo</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">perdiéndole miedo al miedo.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">La gota que colma el vaso</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">no me la trago; hazme caso</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">y volvamos a lo nuestro,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">cortemos este ambidiestro</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">nudo gordiano de un tajo;</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">no soy tan tonto, carajo,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">ni tan listo, maestro.<br />Te lo he dicho muchas veces</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">y no has querido escucharme</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">,sin pretender humillarme</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">me has humillado con creces;</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">a ti siempre te parece</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">que mis quejas son por vicio,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">que maltrato nuestro oficio</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">siendo tal y como soy.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">Déjame sacarte hoy</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">por última vez de quicio.<br />Lo más difícil ahí queda:</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">catorce hermosas canciones,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">clips, reseñas, promociones,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">mi voz de lija y tu seda;</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">con que sálvese quien pueda,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">antes de que otras rencillas</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">conviertan en pesadillas</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">los sueños de la razón.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">También sé decir que no</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">si me buscan las cosquillas.<br />No filmaré más video</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">ni discutiré contigo,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">seguiré siendo tu amigo</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">sin urgencias ni careos.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">De corazón te deseo</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">que lo entiendas noblemente</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">y le expliques a tu gente</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">que éste es un final feliz.</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">No puedo seguir así,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">con la pluma entre los dientes.<br />Tengo que empezar de nuevo</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">para escapar del abismo,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">a decidir por mí mismo</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">sin contar con nadie;</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">debo atreverme, si me atrevo,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">a demostrar lo que digo,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">sin pretensiones ni testigos,</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">con aire nuevo en las pilas</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#3366ff;">y la conciencia tranquila</span></em></strong></div><div align="center"><span style="color:#3366ff;"><strong><em>de éste, tu íntimo enemigo.</em></strong> </span></div><div align="center"><span style="color:#3366ff;"></span> </div><div align="center"><span style="color:#3366ff;">----------------------</span></div><div align="center"><span style="color:#3366ff;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#3366ff;">A pesar de ser una fan a muerte de Sabina, esto no lo puedo perdonar, odio a Fito Paez de chica, pero por más que una amistad decaiga y muera como una flor en otoño, fue bella mientras fue septiembre, y por ese septiembre,, por esa primavera que nos regala n el corazón, es que se merece ese cuidado amor, interno, en el jardín del amor.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3366ff;">Se la cuida del escandalo y de las filosas bocas del populacho, porque mientras valio, era de verdad y no era mierda, era un diamante de verdad.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3366ff;">Que te cuide siempre dios, en mi corazón, por mi parte, yo te riego cada mañana loquilla, portate de acuerdo a tu convicción, y aquí me ves sin ti...</span></div><div align="justify"><span style="color:#3366ff;">Suerte y bon voyage!...............</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-77768340226006065482007-10-07T07:29:00.000-07:002007-10-07T07:33:11.054-07:00SE TE EXTRAÑA FONTANARROSA<div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Zamba pal Negro Fontanarrosa </strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>(Rosarino Universal) </strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Lo peor de la cosanostra</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>es el chau de Fontanarrosa.</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Primos al Palau</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>San Jordi del noi</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>sensa renegau.</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Ni vengo ni voy</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>ni firmo recetas</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>de ayer para hoy,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>porque, sin</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Mendieta,Boogie</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>el aceitoso</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>parece un poeta</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>lírico y leproso</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>y su pobre viuda</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>una osa sin oso</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>ni fosa ¿quién duda,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Pereyra Inodoro,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>de la bronca muda</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>del pibe del coro</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>que desface</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>entuertos sin</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>hallar tesoro?</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>¿Cómo que estás</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>muerto?</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Mientras en Rosario</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Central, che, Roberto,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>un clon de Romario</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>te brinde un golcito</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>canalla y sicario</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>que muere por Fito,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>por vos, por Olmedo,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>por mi Juan Carlitos</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Baglietto, me quedo</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>y me voy con Guevara,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>compadrito en pedo,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>cholo tarahumara,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>tronco de un Quevedo</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>que escribe y dispara.</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong></strong></em></span> </div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong></strong></em></span> </div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong></strong></em></span> </div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Joaquín Sabina</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>Rosario, </strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>misterios dolorosos,</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#ff0000;"><em><strong>agosto 2007</strong></em></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-58583995643097548072007-10-06T13:36:00.000-07:002007-10-06T13:53:29.937-07:00Lerner - Baglietto - Deseo<div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#993399;"><em>Te seguiré hasta el final<br />te buscaré en todas partes<br />bajo la luz y la sombra<br />en los dibujos del aire.</em></span></div><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#993399;"><em><div align="center"> </div><div align="center"><br />Te seguiré hasta el final<br />te pediré de rodillas<br />que te desnudes amor<br />te mostraré mis heridas.<br /> </div><div align="center"><br />Y con las luces del alba<br />antes que tu te despiertes<br />se hará ceniza el deseo<br />me marcharé para siempre.<br /> </div><div align="center"><br />Te seguiré hasta el final<br />entre los musgos del bosque<br />te pediré tantas veces<br />que hagamos nuestra la noche </div><div align="center"> </div><div align="center"><br />Te seguiré hasta el final<br />con el tesón del acero<br />te buscaré por la lluvia<br />para mojarme en tu beso.<br /> </div><div align="center"><br />Y con las luces del alba<br />antes que tu te despiertes<br />se hará ceniza el deseo<br />me marcharé para siempre.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Y cuando todo se acabe </div><div align="center">y se hagan polvo las hadas,</div><div align="center">abré sabido porque</div><div align="center">me he vuelto loco por nada</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Te seguiré hasta el final</div><div align="center">por la escalera del viento</div><div align="center">para pedirte por Dios</div><div align="center">que me agasajen tus besos </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Y con las luces del alba a</div><div align="center">ntes que tu te despiertes </div><div align="center">se hará ceniza el deseo </div><div align="center">me marcharé para siempre.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Y cuando todo se acabe<br />y se hagan polvo las hadas,<br />abré sabido porque<br />me he vuelto loco por nada</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Y con las luces del alba </div><div align="center">antes que tu te despiertes </div><div align="center">se hará ceniza el deseo </div><div align="center">me marcharé para siempre.</em></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-10066962718847969782007-10-06T13:23:00.000-07:002008-12-09T11:54:09.668-08:00Alphonse Mucha<a href="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rwfvuel8rpI/AAAAAAAAAGI/NX92cxAgBNA/s1600-h/m-13_Alphonse_Mucha___Amjaro1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118323083295108754" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rwfvuel8rpI/AAAAAAAAAGI/NX92cxAgBNA/s320/m-13_Alphonse_Mucha___Amjaro1.jpg" border="0" /></a> Alphonse Mucha -<br /><br /><br /><div align="justify">Mucha produjo una gran cantidad de pinturas, pósteres, avisos e ilustraciones así como diseños para joyería, alfombras, empapelados y decorados teatrales en lo que se llegó a conocerse como el estilo <a title="Art Nouveau" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Art_Nouveau">Art Nouveau</a>. Los trabajos de Mucha frecuentemente introducían mujeres jóvenes, hermosas y saludables, flotando en atuendos vagamente neoclásicos, frecuentemente rodeadas de exuberantes flores las que a veces formaban halos detrás de sus cabezas. Este estilo fue imitado con frecuencia. De todos modos, Mucha intentó distanciarse de tal estilo a lo largo de su vida, insistiendo que más que adherir a cierto estilo en boga, sus pinturas se originaban en su propia inspiración. Declaró que pensaba que el arte existía para transmitir un mensaje espiritual y nada más; de allí su frustración por la fama que logró a través de un arte básicamente comercial. Por ende siempre quiso concentrarse más en proyectos elevados que ennoblecieran el arte y su lugar de nacimiento.<br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/RwfvL-l8roI/AAAAAAAAAGA/Q2n_5YYh55E/s1600-h/gallery_ArtistsM_mucha17.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118322490589621890" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/RwfvL-l8roI/AAAAAAAAAGA/Q2n_5YYh55E/s320/gallery_ArtistsM_mucha17.JPG" border="0" /></a>Mucha visitó los <a title="Estados Unidos" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Estados_Unidos">Estados Unidos</a> entre <a title="1906" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1906">1906</a> y <a title="1910" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1910">1910</a>, retornando luego a tierras checas para establecerse en Praga, donde decoró el Teatro de Bellas Artes así como otros lugares distintivos de la ciudad.<br />Cuando <a title="Checoslovaquia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Checoslovaquia">Checoslovaquia</a> ganó su independencia, luego de la <a title="Primera Guerra Mundial" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Primera_Guerra_Mundial">Primera Guerra Mundial</a>, Mucha diseñó estampillas, notas bancarias y otros documentos gubernamentales para la nueva nación. Pasó muchos años trabajando en lo que consideró su obra maestra, La Épica Eslava (Slovanská epopej), una serie de enormes pinturas que describen la historia de los pueblos <a title="Eslavos" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Eslavos">eslavos</a>, que fueron donadas a la ciudad de <a title="Praga" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Praga">Praga</a> en <a title="1928" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1928">1928</a>. Mucha había soñado con completar esta serie, una celebración de la épica eslava, desde su juventud. Con el estallido de la <a title="Segunda Guerra Mundial" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Segunda_Guerra_Mundial">Segunda Guerra Mundial</a>, Mucha fue arrestado y cuestionado por los ocupantes alemanes. Nunca se recuperó de la tensión de este evento, ni de ver su hogar invadido y vencido. Murió en <a title="Praga" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Praga">Praga</a> el 14 de julio de <a title="1939" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1939">1939</a> a consecuencia de una pulmonía y allí fue enterrado, en el cementerio de Vysehrad. Su última pintura fue El juramento de unión de los eslavos. </div><div align="justify">Al tiempo de su muerte, el estilo de Mucha se consideraba ya pasado de moda, pero el interés por su arte revivió en la década de <a title="1960" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1960">1960</a>, y continúa experimentando interés de manera periódica desde entonces, influenciando a ilustradores contemporáneos. Gran parte del interés en el trabajo de Mucha puede ser atribuido a su hijo, el autor Jiri Mucha, quien escribió extensamente sobre su padre y dedicó gran parte de su vida a llamar la atención hacia las obras de aquel.<a href="http://4.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rwfv9ul8rqI/AAAAAAAAAGQ/NGyL-DZBHs4/s1600-h/m-04_Alphonse_Mucha___1903_Bi_re_La_Meuse.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118323345288113826" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/Rwfv9ul8rqI/AAAAAAAAAGQ/NGyL-DZBHs4/s320/m-04_Alphonse_Mucha___1903_Bi_re_La_Meuse.jpg" border="0" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-57805768741076262632007-10-06T12:51:00.000-07:002008-12-09T11:54:09.786-08:00Vive le resistance!<a href="http://2.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/RwfnVOl8rnI/AAAAAAAAAF4/PIk1vu-4DY4/s1600-h/roto+21.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118313853410389618" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 474px; CURSOR: hand; HEIGHT: 282px" height="235" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_zJxUnZM6f_g/RwfnVOl8rnI/AAAAAAAAAF4/PIk1vu-4DY4/s320/roto+21.jpg" width="474" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />No solamente escribe bien, Galeano, dibuja bien.... y verdades indiscutibles....<br />No aflojes Eduardo, que esa luz no se apague nunca, resistí volvete inmortal como todos tus cuentos y tus dibujos!!!!!!!!!!!!Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1477044631491918734.post-77205459071506621842007-10-06T12:38:00.000-07:002007-10-06T12:43:57.259-07:00Las cartas de galeano<div align="justify"><a name="las cartas">Las cartas</a></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />Juan Ramón Jiménez abrió el sobre en su cama del sanatorio, en las afueras de Madrid. Miró la carta, admiró la fotografía. Gracias a sus poemas, ya no estoy sola. Cuánto he pensado en usted!, confesaba Georgina Hübner, la desconocida admiradora que le escribía desde lejos. Olía a rosas el papel rosado de aquella primera misiva, y estaba pintada de rosáceas anilinas la foto de la dama que sonreía, hamacándose, en el rosedal de Lima. </div><div align="justify"><br />El poeta contestó. Y algún tiempo después, el barco trajo a España una nueva carta de Georgina. Ella le reprochaba su tono tan ceremonioso. Y viajó al Perú la disculpa de Juan Ramón, perdone usted si le he sonado formal y creame si acuso a mi enemiga timidez, y así se fueron sucediendo las cartas que lentamente navegaban entre el norte y el sur, entre el poeta enfermo y su lectora apasionada. Cuando Juan Ramón fue dado de alta, y regresó a su casa de Andalucía, lo primero que hizo fue enviar a Georgina el emocionado testimonio de su gratitud, y ella contestó palabras que le hicieron temblar la mano. </div><div align="justify"><br />Las cartas de Georgina eran obra colectiva. Un grupo de amigos las escribía desde una taberna de Lima. Ellos habían inventado todo: la foto, las cartas, el nombre, la delicada caligrafía. Cada vez que llegaba carta de Juan Ramón, los amigos se reunían, discutían la respuesta y ponían manos a la obra. Pero con el paso del tiempo, carta va, carta viene, las cosas fueron cambiando. Ellos proyectaban una carta y terminaban escribiendo otra, mucho más libre y volandera, quizá dictada por esa mujer que era hija de todos ellos, pero no se parecía a ninguno y a ninguno obedecía. </div><div align="justify"><br />Entonces llegó el mensaje que anunciaba el viaje de Juan Ramón. El poeta se embarcaba hacia Lima, hacia la mujer que le había devuelto la salud y la alegría. Los amigos se reunieron de urgencia. ¿Qué podían hacer? ¿Confesar la verdad? ¿Pedir disculpas? ¿De qué serviría tamaña crueldad? Mucho debatieron el asunto. En la madrugada, al cabo de algunas botellas y de muchos cigarros, tomaron una decisión. Era una decisión desesperada, pero no había otra. Y sellaron el acuerdo: en silencio, encendieron una vela y soplaron todos a la vez.<br />Al día siguiente, el cónsul del Perú en Andalucía golpeó a la puerta de Juan Ramón, en los olivares de Moguer. El cónsul había recibido un telegrama de Lima:­Georgina Hübner ha muerto.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div>Unknownnoreply@blogger.com0