La violencia solo multiplica el mal - Ghandi

La no violencia es el primer precepto de mi fe. Y es el último precepto de mi fe.
Pese a ello, tenía que tomar una decisión: o bien me sometía a un sistema que en mi opinión había causado un daño irreparable a mi país o bien me arriesgaba a que la furia de mi pueblo se desatara cuando entendiera la verdad que salía de mis labios.
Sé que mi pueblo ha enloquecido en algunas ocasiones. Lo siento muchísimo, y por ello estoy aquí, para someterme no a un castigo menor, sino a un castigo en toda la regla.
No pido clemencia, no apelo a ninguna circunstancia atenuante. Así pues, estoy aquí para presentarme a cumplir la pena más alta que pueda serme infligida por lo que según la ley es un delito deliberado y por lo que a mí me parece el deber civil supremo.
Lo único que puede hacer, Señoría, es, como diré a continuación en mi declaración, o renunciar a su cargo o infligirme la pena más dura si cree que el sistema y la ley que usted contribuye a aplicar son buenos para el pueblo. No espero que se produzca esa clase de conversión.
Sin embargo, puede que cuando haya acabado con mi declaración, usted se haya hecho una idea de lo que arde en mi pecho y ha dado alas al más loco riesgo que un hombre en su sano juicio puede correr.
(A continuación, Gandhi lee su declaración ante el Tribunal.)
Pocos son los habitantes de la ciudad conscientes de cómo las multitudes prácticamente desahuciadas por la hambruna en la India se están consumiendo hasta la inexistencia. Pocos son conscientes de que su miserable bienestar es fruto de la comisión que reciben a cambio del trabajo realizado para el explotador extranjero, y que los beneficios y la comisión se obtienen de las masas.
Pocos se dan cuenta de que el gobierno establecido por ley en la India británica sigue en vigencia gracias a esa explotación de las masas. No hay sofisticación y ni malabarismo con las cifras que sirva de explicación convincente para la obviedad, para los esqueletos que se ven a simple vista en muchas aldeas.
No me cabe ninguna duda de que tanto Inglaterra como los habitantes de las ciudades indias tendrán que responder, si es que hay un Dios en las alturas, por este crimen contra la humanidad que tal vez no tenga precedentes en la Historia.
En este país, la misma ley se ha puesto al servicio del explotador extranjero. Mi experiencia en casos políticos en la India me lleva a la conclusión de que en nueve de cada diez ocasiones los condenados eran totalmente inocentes. Su delito fue amar a su país.
En los tribunales de la India, en noventa y nueve casos de cada cien, a los indios se les ha negado la justicia a favor de los europeos.
No se trata de una visión exagerada. Esta ha sido la experiencia de casi todos los indios que han tenido algo que ver con esos casos. En mi opinión, la aplicación de la ley se ha prostituido, por tanto, de forma consciente o inconsciente en beneficio del explotador. La mayor desgracia es que los ingleses y sus socios indios de la administración del país no saben que están involucrados en el delito que he intentado describir.
Me siento satisfecho de que muchos funcionarios ingleses e indios crean sinceramente que aplican uno de los sistemas mejor ideados del mundo y que la India avanza a un ritmo constante aunque lento. No saben que un sistema sutil aunque efectivo de terrorismo y un despliegue organizado de fuerza, por una parte, y la privación de todo poder de represalia o de autodefensa, por otra, han mutilado al pueblo y lo ha hecho incurrir en el hábito de la simulación. Este horrible hábito se ha sumando a la ignorancia y al autoengaño de los administradores.
El artículo 124-A en virtud del cual felizmente se me acusa, tal vez sea el rey de los artículos políticos del Código Penal indio, ideado para suprimir la libertad del ciudadano. El afecto no
puede ser manipulado ni regulado por la ley. Si uno no siente afecto por una persona o cosa, debería ser libre para transmitir la total expresión de su desafecto siempre que no contemple ni fomente la violencia ni incite a ella.
No obstante, el artículo en virtud del cual se nos acusa al señor Banker y a mí establece que el mero fomento del desafecto constituye un delito.
Estudié algunos casos juzgados por este artículo y sé que algunos de los más apreciados patriotas indios han sido condenados en virtud del mismo. Por lo tanto, considero un privilegio que se me acuse del mismo delito. He intentado por todos los medios comunicarles de la forma más breve posible la razón de mis desafectos. No siento animadversión personal por ningún administrador en concreto ni mucho menos puedo sentir desafecto por Su Majestad el Rey.
Sin embargo, considero una virtud sentir desafecto por un gobierno que en su totalidad ha hecho más daño a la India que cualquier sistema anterior. La India es menos valerosa bajo el mando británico de lo que había sido jamás. Con esta creencia, considero un pecado sentir afecto por el sistema.
Y ha sido un precioso privilegio para mi poder escribir lo que escribí en los diversos artículos presentados como pruebas en mi contra. En realidad, creo que he prestado un servicio a la India y a Inglaterra al demostrar que la desobediencia es la forma de abandonar el estado antinatural en el que ambas naciones viven. En mi modesta opinión, la desobediencia al mal es un deber tanto como lo es la obediencia al bien. No obstante, en el pasado, la desobediencia ha sido expresada, con deliberación, en forma de violencia contra el perpetrador del mal.
Mi cometido es el de demostrar a mis compatriotas que la desobediencia violenta sólo multiplica el mal y, puesto que el mal sólo puede sobrevivir gracias a la violencia, negarse a apoyar el mal requiere el abandono incondicional de la violencia.
La no violencia implica la sumisión voluntaria al castigo por la desobediencia al mal. Por lo tanto, estoy aquí para dar la bienvenida y someterme de buen grado al cumplimiento de la pena más alta que pueda serme infligida por lo que, según la ley, es un delito deliberado y por lo que a mí me parece es el deber civil supremo.
Lo único que pueden hacer, Señoría y señores asesores, es o bien dimitir de su cargo y así distanciarse del mal si sienten que la justicia que deben administrar es un mal y que en realidad soy inocente, o bien infligirme la pena más severa si creen que el sistema y la ley que consienten en administrar son buenos para las personas de este país y que mi actividad es, por lo tanto, perjudicial para el bien común.

Tengo un sueño - Por Martin Luther King

Discurso leído en las gradas del Lincoln Memorial durante la histórica Marcha sobre Washington

Estoy orgulloso de reunirme con ustedes hoy, en la que será ante la historia la mayor manifestación por la libertad en la historia de nuestro país.

Hace cien años, un gran estadounidense, cuya simbólica sombra nos cobija hoy, firmó la Proclama de la emancipación. Este trascendental decreto significó como un gran rayo de luz y de esperanza para millones de esclavos negros, chamuscados en las llamas de una marchita injusticia. Llegó como un precioso amanecer al final de una larga noche de cautiverio. Pero, cien años después, el negro aún no es libre; cien años después, la vida del negro es aún tristemente lacerada por las esposas de la segregación y las cadenas de la discriminación; cien años después, el negro vive en una isla solitaria en medio de un inmenso océano de prosperidad material; cien años después, el negro todavía languidece en las esquinas de la sociedad estadounidense y se encuentra desterrado en su propia tierra.

Por eso, hoy hemos venido aquí a dramatizar una condición vergonzosa. En cierto sentido, hemos venido a la capital de nuestro país, a cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y de la Declaración de Independencia, firmaron un pagaré del que todo estadounidense habría de ser heredero. Este documento era la promesa de que a todos los hombres, les serían garantizados los inalienables derechos a la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad.

Es obvio hoy en día, que Estados Unidos ha incumplido ese pagaré en lo que concierne a sus ciudadanos negros. En lugar de honrar esta sagrada obligación, Estados Unidos ha dado a los negros un cheque sin fondos; un cheque que ha sido devuelto con el sello de "fondos insuficientes". Pero nos rehusamos a creer que el Banco de la Justicia haya quebrado. Rehusamos creer que no haya suficientes fondos en las grandes bóvedas de la oportunidad de este país. Por eso hemos venido a cobrar este cheque; el cheque que nos colmará de las riquezas de la libertad y de la seguridad de justicia.

También hemos venido a este lugar sagrado, para recordar a Estados Unidos de América la urgencia impetuosa del ahora. Este no es el momento de tener el lujo de enfriarse o de tomar tranquilizantes de gradualismo. Ahora es el momento de hacer realidad las promesas de democracia. Ahora es el momento de salir del oscuro y desolado valle de la segregación hacia el camino soleado de la justicia racial. Ahora es el momento de hacer de la justicia una realidad para todos los hijos de Dios. Ahora es el momento de sacar a nuestro país de las arenas movedizas de la injusticia racial hacia la roca sólida de la hermandad.

Sería fatal para la nación pasar por alto la urgencia del momento y no darle la importancia a la decisión de los negros. Este verano, ardiente por el legítimo descontento de los negros, no pasará hasta que no haya un otoño vigorizante de libertad e igualdad.

1963 no es un fin, sino el principio. Y quienes tenían la esperanza de que los negros necesitaban desahogarse y ya se sentirá contentos, tendrán un rudo despertar si el país retorna a lo mismo de siempre. No habrá ni descanso ni tranquilidad en Estados Unidos hasta que a los negros se les garanticen sus derechos de ciudadanía. Los remolinos de la rebelión continuarán sacudiendo los cimientos de nuestra nación hasta que surja el esplendoroso día de la justicia.

Pero hay algo que debo decir a mi gente que aguarda en el cálido umbral que conduce al palacio de la justicia. Debemos evitar cometer actos injustos en el proceso de obtener el lugar que por derecho nos corresponde. No busquemos satisfacer nuestra sed de libertad bebiendo de la copa de la amargura y el odio. Debemos conducir para siempre nuestra lucha por el camino elevado de la dignidad y la disciplina. No debemos permitir que nuestra protesta creativa degenere en violencia física. Una y otra vez debemos elevarnos a las majestuosas alturas donde se encuentre la fuerza física con la fuerza del alma. La maravillosa nueva militancia que ha envuelto a la comunidad negra, no debe conducirnos a la desconfianza de toda la gente blanca, porque muchos de nuestros hermanos blancos, como lo evidencia su presencia aquí hoy, han llegado a comprender que su destino está unido al nuestro y su libertad está inextricablemente ligada a la nuestra. No podemos caminar solos. Y al hablar, debemos hacer la promesa de marchar siempre hacia adelante. No podemos volver atrás.

Hay quienes preguntan a los partidarios de los derechos civiles, "¿Cuándo quedarán satisfechos?"

Nunca podremos quedar satisfechos mientras nuestros cuerpos, fatigados de tanto viajar, no puedan alojarse en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades. No podremos quedar satisfechos, mientras los negros sólo podamos trasladarnos de un gueto pequeño a un gueto más grande. Nunca podremos quedar satisfechos, mientras un negro de Misisipí no pueda votar y un negro de Nueva York considere que no hay por qué votar. No, no; no estamos satisfechos y no quedaremos satisfechos hasta que "la justicia ruede como el agua y la rectitud como una poderosa corriente".

Sé que algunos de ustedes han venido hasta aquí debido a grandes pruebas y tribulaciones. Algunos han llegado recién salidos de angostas celdas. Algunos de ustedes han llegado de sitios donde en su búsqueda de la libertad, han sido golpeados por las tormentas de la persecución y derribados por los vientos de la brutalidad policíaca. Ustedes son los veteranos del sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la convicción de que el sufrimiento que no es merecido, es emancipador.

Regresen a Misisipí, regresen a Alabama, regresen a Georgia, regresen a Louisiana, regresen a los barrios bajos y a los guetos de nuestras ciudades del Norte, sabiendo que de alguna manera esta situación puede y será cambiada. No nos revolquemos en el valle de la desesperanza.

Hoy les digo a ustedes, amigos míos, que a pesar de las dificultades del momento, yo aún tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado en el sueño "americano".

Sueño que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: "Afirmamos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales".

Sueño que un día, en las rojas colinas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos dueños de esclavos, se puedan sentar juntos a la mesa de la hermandad.

Sueño que un día, incluso el estado de Misisipí, un estado que se sofoca con el calor de la injusticia y de la opresión, se convertirá en un oasis de libertad y justicia.

Sueño que mis cuatro hijos vivirán un día en un país en el cual no serán juzgados por el color de su piel, sino por los rasgos de su personalidad.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que un día, el estado de Alabama cuyo gobernador escupe frases de interposición entre las razas y anulación de los negros, se convierta en un sitio donde los niños y niñas negras, puedan unir sus manos con las de los niños y niñas blancas y caminar unidos, como hermanos y hermanas.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que algún día los valles serán cumbres, y las colinas y montañas serán llanos, los sitios más escarpados serán nivelados y los torcidos serán enderezados, y la gloria de Dios será revelada, y se unirá todo el género humano.

Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la cual regreso al Sur. Con esta fe podremos esculpir de la montaña de la desesperanza una piedra de esperanza. Con esta fe podremos trasformar el sonido discordante de nuestra nación, en una hermosa sinfonía de fraternidad. Con esta fe podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, defender la libertad juntos, sabiendo que algún día seremos libres.

Ese será el día cuando todos los hijos de Dios podrán cantar el himno con un nuevo significado, "Mi país es tuyo. Dulce tierra de libertad, a tí te canto. Tierra de libertad donde mis antesecores murieron, tierra orgullo de los peregrinos, de cada costado de la montaña, que repique la libertad". Y si Estados Unidos ha de ser grande, esto tendrá que hacerse realidad.

Por eso, ¡que repique la libertad desde la cúspide de los montes prodigiosos de Nueva Hampshire! ¡Que repique la libertad desde las poderosas montañas de Nueva York! ¡Que repique la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pensilvania! ¡Que repique la libertad desde las Rocosas cubiertas de nieve en Colorado! ¡Que repique la libertad desde las sinuosas pendientes de California! Pero no sólo eso: ! ¡Que repique la libertad desde la Montaña de Piedra de Georgia! ¡Que repique la libertad desde la Montaña Lookout de Tennesse! ¡Que repique la libertad desde cada pequeña colina y montaña de Misisipí! "De cada costado de la montaña, que repique la libertad".

Cuando repique la libertad y la dejemos repicar en cada aldea y en cada caserío, en cada estado y en cada ciudad, podremos acelerar la llegada del día cuando todos los hijos de Dios, negros y blancos, judíos y cristianos, protestantes y católicos, puedan unir sus manos y cantar las palabras del viejo espiritual negro: "¡Libres al fin! ¡Libres al fin! Gracias a Dios omnipotente, ¡somos libres al fin!"

Washington, DC28 de agosto de 1963

la vela puerca - fragil!

Letra de Frágil

La Vela Puerca
El impulso

Le asustan, los ruidos
y también la tranquilidad
Le gustan, los mimos
pero respira en soledad.

Se hace fuerte ahí, dónde no lo vi
(y se esconde, siempre que hay maldad)
El vive, escondido
conversando con su piedad.

Se queda, en vilo
para no tener que soñar
y ahuyenta, sus ganas
luego se las pone a buscar.

Y se enreda ahí, dónde sí lo vi
(y le encanta, no poder robar)
Se roba, a sí mismo
para poder continuar, sin probar

Sólo una vez
pudo reírse, de su contradicción
y de volar, como si fuera un pez
que ahora camina, cumpliendo una misión…

Sólo una vez
pudo aguantarse, de querer existir
logró burlarse, del sentido común
y de las cosas que no saben morir.

Buscando, descanso
él, siempre encuentra un aluvión
y sólo, se cubre
con los restos, de una canción.

Se remienda ahí, con su bisturí
(y de pronto, todo es ilusión)
Se abraza, se cuida
y se estrella como un avión
sin razón.

la vela puerca - dice !

Dice de la Vela Puerca!
Dice que no quiere ir
se quiere quedar
Dice que no quiere ver
quiere tocar
Dice que no quiere hablar
quiere escuchar
Dice que no quiere ser
quiere intentar.

Dice que no quiere oír
quiere patear
Dice que no quiere estar
quiere arrancar
Dice no querer reír
quiere llorar
Dice no querer saltar
quiere volar

Si no pierde la cabeza, no puede soñar
Si no escupe su demencia, no puede bajar.
Si no encuentra la manera se va a destruir
Si no va en su colgadera se quiere morir.

Dice que no quiere dar
quiere robar
Dice que no quiere odiar
quiere matar
Dice no querer dormir
quiere roncar
Dice no querer sufrir
quiere soltar
De nada sirve si no quiere, si no va a tratar
pero no importa si convence a los demás
Llego su hora y no le vale solo discutir
ahora te muerde y solo la quiere pudrir

Dice que no quiere entrar
quiere zafar
Dice que no quiere echar
quiere voltear
Dice no querer crear
quiere aplastar
Dice no querer sentir
quiere sonar

Si no pierde la cabeza, no puede soñar
Si no escupe su demencia, no puede bajar.
Si no encuentra la manera se va a destruir
Si no va en su colgadera se quiere morir.

Dice que no quiere paz
quiere moquear
Dice que no quiere show
quiere brillar
Dice que no quiere mas
quiere estallar
Dice que no quiere andar
quiere estrellar.

De nada sirve si no quiere, si no va a tratar
pero no importa si convence a los demás
Llego su hora y no le vale solo discutir
ahora te muerde y solo la quiere pudrir

Un escrito de Sri Lanka!

Perssie, es un estudiante de Sri Lanka, tiene 19, y es un amigo que vale su peso en oro!!!!
Todos saben que me encanta publicar sus escritos, solamente tienen que mandarmelos y animarse o si no ecribir con un seudonimo!
Solo es cuestion de que la imaginacion fluya!!!!!
En este caso el escrito esta en ingles! Prometo traducirlo mañana!!!
Pero queria ponerlo!
Belenchus!

The Diary Of Iason Castor, son of Iapetos

Hekatombion , 1245 BC, Troy

I was in a grungy mood the whole day. It’s almost been 4 years since I left Spartan soil, the last time I saw my wife she was five months pregnant with my child. I met with Hades, who arrived with the fresh shipment of sacrificial meat from Sparta today morning. He said my son looked like any healthy three years old, but he said my son had an uncanny resemblance to my blacksmith neighbor. He said my son has a birthmark on his left cheek (and no, it’s not the cheek on the face) that looks exactly like the blacksmith’s. I have no idea how Hades knows my blacksmith neighbor has got a birthmark on his buttock.

My mind was fidgeting through its thoughts of home when I heard it, the call of the horn that will change my life forever. As any Spartan solider, I heeded the call of my general and headed to my battalion’s assembly area. The general stood on an upturned rock, with his pike poised high beside him. We all stood in a straight line as he started to address us about a secret mission formulated by Odysseus. I didn’t pay much attention because I had no idea of joining another one of their farfetched ideas and losing my life for it. As I looked down at the loosely packed soil, I saw a coin staring back at me. I bent down to pick it up and heard the general scream out “If any of you men want to join, step forward, the cowards step back”. As a whole, my entire platoon, all around me, took one swift step back. All idea of the coin left my head and I was quickly trying to straighten myself up and take a step back too. As I was trying to quickly mingle with my fellow soldiers at the back, I heard the General’s voice “Ahhh…Iason!! The only true warrior in my platoon who’s brave enough to step forward bowing to his general – I am proud of you solider!”. I turned a nasty shade of green, and my hands started to shiver. I had just signed my death wish.

It’s been three days since that uneventful day I was chosen for this crazy mission. This whole mumbo-jumbo plan was devised by Odysseus to make a hollow wooden horse, stuff some men inside it and roll into Troy. As I stood there, staring at the great wooden horse, two things sped across my mind. One, what an amazing job Epeius had done making the horse, and two, what I would do to be among the rest of the soldiers being shipped off to the Tenedos island. Sitting there in the forest, eating my then thought of final meal of beans with my fellow hollow wooden-horse belly friends, thinking how many of them volunteered and how many of them got chosen by accident or fooled by a coin.

It was hot and steaming inside the horse, beads of sweat trickled down my back and across my forehead. I could hear the faint noise outside of the Trojans, partying the night away. All of a sudden, I heard a long squeaky hiss which was followed by a very bad smell; the wide bellied soldier in front of me turned around and gave me an embarrassed, toothless grin. I knew eating beans was a bad idea before entering the tightly closed up area. Apparently, Odysseus heard the squeaky hiss too for he whispered from the front “be alert men, I think I hear the enemy!”. After a few hours, Sinon opened the front secret door of the horse, and in the moonlight that streamed in, I saw Odysseus and Sinon whisper something to each other. Moments later, the secret door at the back of the horse opened up too. As I exited the horse thorough the back door to plunder into the darkness and savage upon the drunken Trojans, I thought to myself, how ironic it was to exit out of a giant wooden horse’s backside, and how my entire life was changed by a stupid coin left on the ground.

- Pressie!

Io le pongo CANDELA!!!!

La infartante rubia es mi querida amiga candela!!!!!!
Un tifon de risa, gracias, por los consejos y por dejarme crecer con ellos, al principio, no me caias bien y lo admito, será quizas por celos, pero demuestras dia a dia lo buena que sos y me dan ganas de aplaudirte!!!
Este es un pequeño homenaje a vos blondie!!!
Belenchus!

My dear pressie!

My dear Pressie!!!
I dont have any words to describe how wonderfull are you!!!!!
Even how far we are, you trully show me, in hard times that I can count with you!!!
While im writing, tears wanna jump into the keybord and hugg you, i hope that the destiny maybe someday join our lives and allow me to give you the thanks personally
Thanks man!!!!
Good luck with ur girl!!!

Antenor!

No señores no es un procer!
Pero no dista mucho de serlo.
Su unico defecto es ser de river!
Querido, tienes un intelecto y un carisma que estas para la elecciòn de presidente! Que cristina ni que Nestor!
Aqui gana las elecciones Antenor Ferreyra, encima nombre de presidente es!!!!
ANTENOR 2007!!!!!!!

Ella es antonella!!!
La presento, la conozco de chiquita!!!
Y como crecio por dios!!
No solo es hermosa por fuera, sino que tiene un mundo interior espectacular, ojala siga creciendo, una increible psicologa para el futuro y por que no un nobel!!

Daniel Moreno - la solución

Un espectaculo simplemente, me encanta, me dejan por primera vez en mi vida sin palabras!!!!!











La Solucion

No se si morir seria la solucion
para que asi este alma perdida,
atravesada por la tristeza y la perdicion
encontrara su salida.

Ahora veo todo con claridad
lo unico que fue cierto,
fueron esas miradas
que senti por dentro.

Suspiros en la noche
me carcomen entero,
sin encontrar alivios
frutos de sueños malignos.

Empezar una vida nueva
sin mirar atras,
es lo que siento al cerrar mis ojos
y al fin... poder descansar.

Dibujado por Dany

Yes, my dear ladys and gentelmans!!!!!! SI!, esa hermosa criatura soy yo. No creo que sea tan linda, pero a los ojos del buen dibujante si, lo esencial es invisible a los ojos, y una persona ve solamente lo importante, lo maravilloso de otra, que las demas no pueden captar.

Que bien que me captas Dany, gracias por hacerlo siempre

Belenchus!

Andres Navarro - Si del calor se trata...

Andres Navarro es un estudiante de psicología (casi un psicólogo), con una visión única de la realidad, un glosador y desglosador de poesías, como nunca he visto en carne y hueso.

Unos de los pocos escritores quese anima a saltar a la superficie...

Una bestia de lo magnanimo

si de calor se trata

se puede probar con las noches de santiago

hacer el intento de no morirse

escuchar los coyuyos en esa especie de croar

como sapos voladores

murciélagos calvos con pico de colibrí

si de calor se trata

habría que intentar no ser hombre

metamorfosearse en iguana macho

andar viendo a cinco centímetros

descabezarse a la orilla del dulce

hacerse sapo flechado por un bagre

si de calor se trata

se podría abrir este pecho mío

sacarle el aparato que tanto pesa

desmanchar las entrañas tercas

salir a caminar a que le den los aires

se trata siempre de un calor

a estas alturas ya bastante oscuro

opaco resplandor de cenizas y carbón

de párrafo tachado

separado de la página

sepultado tras un verso

en este verso

en este poema

Mi angel más puro - Veronica Diaz

Esta es una carta de amor, la madmuaselle veronica, se reserva el nombre del destinatario, lo cual me parece espectacular, va para todos, siempre un mundo privado es necesitario en nuestra cotidiandad, con tanto accesoa todas partes, no terminemos dejando que esos cables penetren nuestra mente.
Es un espectaculo tu carta, vero, llega al corazon de verdad.

... Mi ángel más puro...

Amor mío, mi amor fraternal, mi paraíso terrenal. Hasta el vicio más impuro tu grandeza lo mitiga, déjame entonces que bendiga tu belleza incomparable, por que vos, mi dios amable, sos lo mejor de mi vida...

Señor mío, vienes hasta mi puerta, donde las palabras son ciertas, somos una cofradía de enamorados (vos y yo) que en el tiempo oscuro, buscamos el borde y el muro donde librar los pecados.

En horizontes ajados sos vos el hombre más puro, vos sos la punta de lanza que nos conduce hasta el sol, el infinito crisol que funde nuestras esperanzas, la inagotable confianza, el del camino sin sal, el del alma de cristal, el de la franca caricia, sobre el miedo y la injusticia jamás dejaste de ser mi amante fraternal.

Junto a tu costado la vida me sabe a placer que no acaba, grito de amor que grabó tu voz en mi piel tendida.

Goce abierto sin medida, pecaminoso y fatal, tienes el brillo del dar y recostado en tu pecho vuelves el mar de tu lecho paraíso mío, terrenal.

Te siento en mi cuerpo ardido, te busco en mis manos duras y recorro tus honduras temerosa y atrevida. Yo busco la paz de tu nido como el lugar más seguro, verbalizo algunas palabras como ofrendas al entregarte cada noche una corona bellísima, rey de las estrellas, te acomodo entre mis huellas.

Todo en tu ser se libera, no son falta los pecados, la herida de los costados ni duele más, ni prospera;

Noble y sabio mensajero del tiempo bueno que auguro, palabras éstas que juro y firmo cumplirte sin condiciones, conviertes... conviertes en bendiciones hasta el vicio más impuro. "Te Amo" en lo pequeño infinitivo de mi nombre, lo poco de lo que soy, el ruin lugar donde estoy y mi pequeñez de mujer. Todo, que nadie se asombre, lo salva tu voz querido mío... no hay dobleces, no hay intriga, no hay cerco, puertas ni llaves, que hasta mi pecado más grave tu grandeza lo mitiga.

No hay culpa estando a tu lado, no hay pena junto a tu suave boca, que hasta vivir me provocas como un bien jamás gozado.

Sea tu nombre alabado entre las rosas y las ortigas; no ha nacido el rival para ocupar tu hermosura, magnífico hombre de porte celestial. Sos completo y cabal, inocente y honorable, ruin, libertino, culpable, todo lo que ansiosa quiero y es, para serte aún más sincera. Tu belleza incomparable me tiene enloquecida, confinada a tu pasión, sol de una sola estación, pájaro de un solo nido, todo sin tu voz es ruido, cualquiera sin vos es culpable, no hay cuerpo que yo desee más que el tuyo, mi señor..., porque vos mi rey y dios... porque vos mi dios amable... sos el fin y el comienzo, la miseria, la fortuna, la paz, el sol y la luna, los abismos de mis vestiduras.

Si sos todo lo que puse, si me tienes a tus pies...

Es porque siempre y después...

Sos lo mejor de mi vida

Eternoser - Triste Libetad

Este escrito pertenece a un amigo ETERNOSER, lo conozco y sabe que lo quiero y que lamento su anonimato, pero siempre respeto los deseos, y de todos los que se aproximan para poner un escrito. El escritor no importa, importan sus palabras tan impactantes....
En la introducción colaboramos los dos. Preparensen un cafe, y dejen flotar su imaginación...

Belenchus





-- Eternoser--


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Testigos del dolor, guardianes contra el olvido, protegieron esta carta el cuerpo de miles de legionarios...
Ahí se la halló.... como susurrando, como esperando, tan silente, tan quieta
esperando de ojos, para ser desnudada, una carta, solo una carta, y miles de palabras contra las riendas, contra el orden contra el vil manejo de un sistema mas cruel y violento que la origino. Y mas que una carta, también es.... Es un beso en el aire que se desprende en busca de amor, del ultimo abrazo que el aire evaporo..
La libertad del legionario era su muerte aunque lo lamente al no poder encontarla de otra manera…


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Triste Libertad

Llego mí hora, mis minutos y segundos son compañeros de tarea
Que poca fe tengo de salir ileso de esta batalla.
Pero es la ultima y seré libre… ¡podré vivir! Y no pensar en como vivir…
Podré soñar y despertar sin pensar en atacar o refugiarme
En estos momentos de reflexión me doy cuenta que el verde del paisaje se combina con el rojo de mi escudo y el blanco de las nubes con el negro de los caballos.
¿Porque no lo vi antes?, será que solo son paisajes como el desierto en Egipto o Rustico y salvaje en Galia...
Sin embargó...
Recuerdo esas tristes primaveras en occidente y esos crueles inviernos en oriente
Que pocas alegrías tuve en estos 30 años…
Solo sirvo para servir y vivo para seguir así…
Que pena, no recordar un bello y único momento, aun el más ligero seria un consuelo
Por desgracia, solo recuerdo que en mis manos perecieron miles, mis armas destrozaron vidas, instinto de supervivencia, matar o morir y seguir matando…
¡Que consuelo puede exigir!.. Tan solo vivir un poco más para remediar lo imposible
Es el consuelo a este vano pensamiento…
Aun así veo el camino, y si la fortuna de los Dioses juega de nuestro lado solo será un momento de agonía seguido de una eternidad de placer.
No hay buenos pronósticos en esta contienda, el grueso de los legionarios perecieron kilómetros atrás, deje centenas de compañeros y conocí miles de enemigos entre mi espada…
El senado se equivoco otra vez y nosotros pagamos sus deudas, ¡Roma otra vez a Pie!
Quedan solo unos minutos y mis órdenes son atacar...
Otra vez los mismos enemigos y la misma guerra
Otra vez el mismo camino y la misma agonía
Otra vez este sufrimiento…. De soñar la libertad

Dulce Lucila, ojala estuvieses aquí y poder darme un beso antes del final
Sentirte un segundo seria exigir la libertad
Pienso mucho y creo que lo mejor es decirte adiós
Aunque nunca entube junto a ti
Nunca pude decírtelo pero si muero hoy
Cuida bien mi corazón y procura no romperlo esta vez



¡Llego la orden! ¡Ave Caesar morituori salutant!

Entrando a un nuevo mundo.... El de ustedes

Dificil, la tarea de presentar a tantos buenos escritores, tantos buenos pensadores con plumas en el corazón, que con cada latido, sumergen en ensueños a cada uno de sus lectores
Pero aún más facil y placentero el leer con ansias a los escritores que presento hoy, unos nuevos en ste arte, y otros como mi querido Andres Navarrete, con muchas batallas ganadas ya.
Unos que se presentan formalmente, como Verónica Díaz, y otros que se ocultan bajo un texto precioso como Eternoser.
Todos son gente que conozco físicamente, que tengo el agrado de dialogar...
Gente de la cotidianidad, pero NUNCA común, estos escritores jamás podrían ser considerados mediocres!

Gracias por permitirme introducirlos en mi triste blog, y aegrar el dia a quien pr accidente cae aquí!

Belenchus!!!

Para Guillote alias Pelos!!!

Angelitos Culones - Memphis
Angelitos culones
desde el cielo caen
sus mejillas rosadas
chocan contra el cristal

La calle mojada
y esta soledad
si de nada sirve
si lo mismo da

Mis mejores amigos
están por llegar
tal vez no vengan nunca
Porque ya no están

La cerveza impaciente
debe transpirar
si nadie la toma
se va a calentar

Versos, si tuviera versos
escribiría un poema entero
y lo juntaría con una melodía
y lo cantaría con mis amigos

Angelitos culones
vienen a robar
y se llevan al cielo
lo poco que hay

Sueño, si tuviera sueño
dormiría un día entero y despertaría
y la cerveza todavía fría
con mis amigos compartiría.

Para Manu!!

Irresponsable - Memphis
Mirame a los ojos,
dime si no ves,
a quien te hace abrir,
los dedos de los pies.
Quien dilata tus pupilas,
tu alucinacion,
tu pulso acelerado
y tu respiracion.

Yo sé bien,
que no me quiere
ni tu padre, ni tu madre.
Que soy un vago,
que me acuesto tarde.
Que tomo tragos,
irresponsable...

Ooohhh, dame tu amor,
ya es hora de irnos de acá,
busquemos un lugar
en algún lugar del mundo
donde estemos siempre juntos, siempre...

Estas embarazada,
vas por el tercer mes,
y nos estan poniendo entre la espada y la pared.
De que sirven las riquezas,
la pompa y el honor?
Vamos a ser valientes,
defendamos nuestro amor.

Yo sé bien,
que no me quiere
ni tu padre, ni tu madre.
Que soy un vago,
que me acuesto tarde.
Que causo estragos,
irresponsable...

Ooohhh, dame tu amor,
ya es hora de irnos de acá,
busquemos un lugar
en algún lugar del mundo
donde estemos siempre juntos, siempre...

No hagamos caso al qué dirán,
amor, cebolla y pan.
En algún rincón del mundo, donde estemos siempre juntos, siempre...
Oooh, dame tu amor.
Amor y fe, felicidad, qué más te puedo dar??
En algún rincón del mundo, donde estemos siempre juntos, siempre...

Oooh, dame tu amor.
Ya es hora de irnos de acá,
busquemos un lugar en algún rincón donde estemos siempre juntos, siempre...

AISEOP

Yo quise ser barrilete
buscando altura en mi ideal
tratando de explicarme que la vida es algo mas
que darlo todo por comida.
Y he sido igual que un barrilete
al que el mal viento puso fin
no se si me falto la fe, la voluntad
o acaso fue el piolín.

Para Daniel... Futbol y Fontanarrosa

Un cuento de un ídolo que ya no esta

A un costado de la cancha había yuyales y, más allá, el terraplén del ferrocarril. Al otro costado, descampado y un árbol bastante miserable. Después las otras dos canchas, la chica y la principal. Y ahí, debajo de ese árbol, solía ubicarse el viejo.

Había aparecido unos cuantos partidos atrás, casi al comienzo del campeonato, con su gorra, la campera gris algo raída, la camisa blanca cerrada hasta el cuello y la radio portátil en la mano. Jubilado seguramente, no tendría nada que hacer los sábados por la tarde y se acercaba al complejo para ver los partidos de la Liga. Los muchachos primero pensaron que sería casualidad, pero al tercer sábado en que lo vieron junto al lateral ya pasaron a considerarlo hinchada propia. Porque el viejo bien podía ir a ver los otros dos partidos que se jugaban a la misma hora en las canchas de al lado, pero se quedaba ahí, debajo del árbol, siguiéndolos a ellos.

Era el único hincha legítimo que tenían, al margen de algunos pibes chiquitos; el hijo de Norberto, los dos de Gaona, el sobrino del Mosca, que desembarcaban en el predio con las mayores y corrían a meterse entre los cañaverales apenas bajaban de los autos.

—Ojo con la vía íalertaba siempre Jorge mientras se cambiaban.

—No pasan trenes, casi tranquilizaba Norberto. Y era verdad, o pasaba uno cada muerte de obispo, lentamente y metiendo ruido.

—¿No vino la hinchada? ya preguntaban todos al llegar nomás, buscando al viejo. ¿No vino la barra brava?

Y se reían. Pero el viejo no faltaba desde hacía varios sábados, firme debajo del árbol, casi elegante, con un cierto refinamiento en su postura erguida, la mano derecha en alto sosteniendo la radio minúscula, como quien sostiene un ramo de flores. Nadie lo conocía, no era amigo de ninguno de los muchachos.

—La vieja no lo debe soportar en la casa y lo manda para acá bromeó alguno.

—Por ahí es amigo del referí —dijo otro. Pero sabían que el viejo hinchaba para ellos de alguna manera, moderadamente, porque lo habían visto aplaudir un par de partidos atrás, cuando le ganaron a Olimpia Seniors.

Y ahí, debajo del árbol, fue a tirarse el Soda cuando decidió dejarle su lugar a Eduardo, que estaba de suplente, al sentir que no daba más por el calor. Era verano y ese horario para jugar era una locura. Casi las tres de la tarde y el viejo ahí, fiel, a unos metros, mirando el partido. Cuando Eduardo entró a la cancha —casi a desgano, aprovechando para desperezarse— cuando levantó el brazo pidiéndole permiso al referí, el Soda se derrumbó a la sombra del arbolito y quedó bastante cerca, como nunca lo había estado: el viejo no había cruzado jamás una palabra con nadie del equipo.

El Soda pudo apreciar entonces que tendría unos setenta años, era flaquito, bastante alto, pulcro y con sombra de barba. Escuchaba la radio con un auricular y en la otra mano sostenía un cigarrillo con plácida distinción.

—¿Está escuchando a Central Córdoba, maestro? —medio le gritó el Soda cuando recuperó el aliento, pero siempre recostado en el piso. El viejo giró para mirarlo. Negó con la cabeza y se quitó el auricular de la oreja.

—No, sonrió. Y pareció que la cosa quedaba ahí. El viejo volvió a mirar el partido, que estaba áspero y empatado. Música, dijo después, mirándolo de nuevo.

Algún tanguito? —probó el Soda.

—Un concierto. Hay un buen programa de música clásica a esta hora.

El Soda frunció el entrecejo. Ya tenía una buena anécdota para contarles a los muchachos y la cosa venía lo suficientemente interesante como para continuarla. Se levantó resoplando, se bajó las medias y caminó despacio hasta pararse al lado del viejo.

—Pero le gusta el fútbol —le dijo—. Por lo que veo.

El viejo aprobó enérgicamente con la cabeza, sin dejar de mirar el curso de la pelota, que iba y venía por el aire, rabiosa.

—Lo he jugado. Y, además, está muy emparentado con el arte —dictaminó después—. Muy emparentado.

El Soda lo miró, curioso. Sabía que seguiría hablando, y esperó.

—Mire usted nuestro arquero —efectivamente el viejo señaló a De León, que estudiaba el partido desde su arco, las manos en la cintura, todo un costado de la camiseta cubierto de tierra—. La continuidad de la nariz con la frente. La expansión pectoral. La curvatura de los muslos. La tensión en los dorsales —se quedó un momento en silencio, como para que el Soda apreciara aquello que él le mostraba—. Bueno... Eso, eso es la escultura...

El Soda adelantó la mandíbula y osciló levemente la cabeza, aprobando dubitativo.

—Vea usted —el viejo señaló ahora hacia el arco contrario, al que estaba por llegar un córner— el relumbrón intenso de las camisetas nuestras, amarillo cadmio y una veladura naranja por el sudor. El contraste con el azul de Prusia de las camisetas rivales, el casi violeta cardenalicio que asume también ese azul por la transpiración, los vivos blancos como trazos alocados. Las manchas ágiles ocres, pardas y sepias y Siena de los mulos, vivaces, dignas de un Bacon. Entrecierre los ojos y aprécielo así... Bueno... Eso, eso es la pintura.

Aún estaba el Soda con los ojos entrecerrados cuando al viejo arreció.

—Observe, observe usted esa carrera intensa entre el delantero de ellos y el cuatro nuestro. El salto al unísono, el giro en el aire, la voltereta elástica, el braceo amplio en busca del equilibrio... Bueno... Eso, eso es la danza...

El Soda procuraba estimular sus sentidos, pero sólo veía que los rivales se venían con todo, porfiados, y que la pelota no se alejaba del área defendida por De León.

—Y escuche usted, escuche usted... —lo acicateó el viejo, curvando con una mano el pabellón de la misma oreja donde había tenido el auricular de la radio y entusiasmado tal vez al encontrar, por fin, un interlocutor válido—... la percusión grave de la pelota cuando bota contra el piso, el chasquido de la suela de los botines sobre el césped, el fuelle quedo de la respiración agitada, el coro desparejo de los gritos, las órdenes, los alertas, los insultos de los muchachos y el pitazo agudo del referí... Bueno... Eso, eso es la música...

El Soda aprobó con la cabeza. Los muchachos no iban a creerle cuando él les contara aquella charla insólita con el viejo, luego del partido, si es que les quedaba algo de ánimo, porque la derrota se cernía sobre ellos como un ave oscura e implacable.

—Y vea usted a ese delantero... —señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado—... ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia... Bueno... Eso, eso es el teatro.

El Soda se tomó la cabeza.

—¿Qué cobró? —balbuceó indignado.

—¿Cobró penal? —abrió los ojos el viejo, incrédulo. Dio un paso al frente, metiéndose apenas en la cancha—. ¿Qué cobrás? —gritó después, desaforado—. ¿Qué cobrás, referí y la reputísima madre que te parió?

El Soda lo miró atónito. Ante el grito del viejo parecía haberse olvidado repentinamente del penal injusto, de la derrota inminente y del mismo calor. El viejo estaba lívido mirando al área, pero enseguida se volvió hacia el Soda tratando de recomponerse, algo confuso, incómodo.

—...¿Y eso? —se atrevió a preguntarle el Soda, señalándolo.

—Y eso... —vaciló el viejo, tocándose levemente la gorra—...Eso es el fútbol.

SOS

Alguien, por esas casualidades de la vida, leyo 1984 de George Orwell?
Me encantaría que me respondan con un sí y me manden un sí a mi mail. Porque la verdad, es que lo esoty terminando y no tengo con quien discutirlo, lo cual me fastidia enormemente :(

Mi mail es: belen_belen_belen@hotmail.com

Rianse si quieren de lo increiblemente estupido, pero que alguien me responda que si, para poder dicutir un rato

Adios

Belenchus