La violencia solo multiplica el mal - Ghandi

La no violencia es el primer precepto de mi fe. Y es el último precepto de mi fe.
Pese a ello, tenía que tomar una decisión: o bien me sometía a un sistema que en mi opinión había causado un daño irreparable a mi país o bien me arriesgaba a que la furia de mi pueblo se desatara cuando entendiera la verdad que salía de mis labios.
Sé que mi pueblo ha enloquecido en algunas ocasiones. Lo siento muchísimo, y por ello estoy aquí, para someterme no a un castigo menor, sino a un castigo en toda la regla.
No pido clemencia, no apelo a ninguna circunstancia atenuante. Así pues, estoy aquí para presentarme a cumplir la pena más alta que pueda serme infligida por lo que según la ley es un delito deliberado y por lo que a mí me parece el deber civil supremo.
Lo único que puede hacer, Señoría, es, como diré a continuación en mi declaración, o renunciar a su cargo o infligirme la pena más dura si cree que el sistema y la ley que usted contribuye a aplicar son buenos para el pueblo. No espero que se produzca esa clase de conversión.
Sin embargo, puede que cuando haya acabado con mi declaración, usted se haya hecho una idea de lo que arde en mi pecho y ha dado alas al más loco riesgo que un hombre en su sano juicio puede correr.
(A continuación, Gandhi lee su declaración ante el Tribunal.)
Pocos son los habitantes de la ciudad conscientes de cómo las multitudes prácticamente desahuciadas por la hambruna en la India se están consumiendo hasta la inexistencia. Pocos son conscientes de que su miserable bienestar es fruto de la comisión que reciben a cambio del trabajo realizado para el explotador extranjero, y que los beneficios y la comisión se obtienen de las masas.
Pocos se dan cuenta de que el gobierno establecido por ley en la India británica sigue en vigencia gracias a esa explotación de las masas. No hay sofisticación y ni malabarismo con las cifras que sirva de explicación convincente para la obviedad, para los esqueletos que se ven a simple vista en muchas aldeas.
No me cabe ninguna duda de que tanto Inglaterra como los habitantes de las ciudades indias tendrán que responder, si es que hay un Dios en las alturas, por este crimen contra la humanidad que tal vez no tenga precedentes en la Historia.
En este país, la misma ley se ha puesto al servicio del explotador extranjero. Mi experiencia en casos políticos en la India me lleva a la conclusión de que en nueve de cada diez ocasiones los condenados eran totalmente inocentes. Su delito fue amar a su país.
En los tribunales de la India, en noventa y nueve casos de cada cien, a los indios se les ha negado la justicia a favor de los europeos.
No se trata de una visión exagerada. Esta ha sido la experiencia de casi todos los indios que han tenido algo que ver con esos casos. En mi opinión, la aplicación de la ley se ha prostituido, por tanto, de forma consciente o inconsciente en beneficio del explotador. La mayor desgracia es que los ingleses y sus socios indios de la administración del país no saben que están involucrados en el delito que he intentado describir.
Me siento satisfecho de que muchos funcionarios ingleses e indios crean sinceramente que aplican uno de los sistemas mejor ideados del mundo y que la India avanza a un ritmo constante aunque lento. No saben que un sistema sutil aunque efectivo de terrorismo y un despliegue organizado de fuerza, por una parte, y la privación de todo poder de represalia o de autodefensa, por otra, han mutilado al pueblo y lo ha hecho incurrir en el hábito de la simulación. Este horrible hábito se ha sumando a la ignorancia y al autoengaño de los administradores.
El artículo 124-A en virtud del cual felizmente se me acusa, tal vez sea el rey de los artículos políticos del Código Penal indio, ideado para suprimir la libertad del ciudadano. El afecto no
puede ser manipulado ni regulado por la ley. Si uno no siente afecto por una persona o cosa, debería ser libre para transmitir la total expresión de su desafecto siempre que no contemple ni fomente la violencia ni incite a ella.
No obstante, el artículo en virtud del cual se nos acusa al señor Banker y a mí establece que el mero fomento del desafecto constituye un delito.
Estudié algunos casos juzgados por este artículo y sé que algunos de los más apreciados patriotas indios han sido condenados en virtud del mismo. Por lo tanto, considero un privilegio que se me acuse del mismo delito. He intentado por todos los medios comunicarles de la forma más breve posible la razón de mis desafectos. No siento animadversión personal por ningún administrador en concreto ni mucho menos puedo sentir desafecto por Su Majestad el Rey.
Sin embargo, considero una virtud sentir desafecto por un gobierno que en su totalidad ha hecho más daño a la India que cualquier sistema anterior. La India es menos valerosa bajo el mando británico de lo que había sido jamás. Con esta creencia, considero un pecado sentir afecto por el sistema.
Y ha sido un precioso privilegio para mi poder escribir lo que escribí en los diversos artículos presentados como pruebas en mi contra. En realidad, creo que he prestado un servicio a la India y a Inglaterra al demostrar que la desobediencia es la forma de abandonar el estado antinatural en el que ambas naciones viven. En mi modesta opinión, la desobediencia al mal es un deber tanto como lo es la obediencia al bien. No obstante, en el pasado, la desobediencia ha sido expresada, con deliberación, en forma de violencia contra el perpetrador del mal.
Mi cometido es el de demostrar a mis compatriotas que la desobediencia violenta sólo multiplica el mal y, puesto que el mal sólo puede sobrevivir gracias a la violencia, negarse a apoyar el mal requiere el abandono incondicional de la violencia.
La no violencia implica la sumisión voluntaria al castigo por la desobediencia al mal. Por lo tanto, estoy aquí para dar la bienvenida y someterme de buen grado al cumplimiento de la pena más alta que pueda serme infligida por lo que, según la ley, es un delito deliberado y por lo que a mí me parece es el deber civil supremo.
Lo único que pueden hacer, Señoría y señores asesores, es o bien dimitir de su cargo y así distanciarse del mal si sienten que la justicia que deben administrar es un mal y que en realidad soy inocente, o bien infligirme la pena más severa si creen que el sistema y la ley que consienten en administrar son buenos para las personas de este país y que mi actividad es, por lo tanto, perjudicial para el bien común.

Tengo un sueño - Por Martin Luther King

Discurso leído en las gradas del Lincoln Memorial durante la histórica Marcha sobre Washington

Estoy orgulloso de reunirme con ustedes hoy, en la que será ante la historia la mayor manifestación por la libertad en la historia de nuestro país.

Hace cien años, un gran estadounidense, cuya simbólica sombra nos cobija hoy, firmó la Proclama de la emancipación. Este trascendental decreto significó como un gran rayo de luz y de esperanza para millones de esclavos negros, chamuscados en las llamas de una marchita injusticia. Llegó como un precioso amanecer al final de una larga noche de cautiverio. Pero, cien años después, el negro aún no es libre; cien años después, la vida del negro es aún tristemente lacerada por las esposas de la segregación y las cadenas de la discriminación; cien años después, el negro vive en una isla solitaria en medio de un inmenso océano de prosperidad material; cien años después, el negro todavía languidece en las esquinas de la sociedad estadounidense y se encuentra desterrado en su propia tierra.

Por eso, hoy hemos venido aquí a dramatizar una condición vergonzosa. En cierto sentido, hemos venido a la capital de nuestro país, a cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y de la Declaración de Independencia, firmaron un pagaré del que todo estadounidense habría de ser heredero. Este documento era la promesa de que a todos los hombres, les serían garantizados los inalienables derechos a la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad.

Es obvio hoy en día, que Estados Unidos ha incumplido ese pagaré en lo que concierne a sus ciudadanos negros. En lugar de honrar esta sagrada obligación, Estados Unidos ha dado a los negros un cheque sin fondos; un cheque que ha sido devuelto con el sello de "fondos insuficientes". Pero nos rehusamos a creer que el Banco de la Justicia haya quebrado. Rehusamos creer que no haya suficientes fondos en las grandes bóvedas de la oportunidad de este país. Por eso hemos venido a cobrar este cheque; el cheque que nos colmará de las riquezas de la libertad y de la seguridad de justicia.

También hemos venido a este lugar sagrado, para recordar a Estados Unidos de América la urgencia impetuosa del ahora. Este no es el momento de tener el lujo de enfriarse o de tomar tranquilizantes de gradualismo. Ahora es el momento de hacer realidad las promesas de democracia. Ahora es el momento de salir del oscuro y desolado valle de la segregación hacia el camino soleado de la justicia racial. Ahora es el momento de hacer de la justicia una realidad para todos los hijos de Dios. Ahora es el momento de sacar a nuestro país de las arenas movedizas de la injusticia racial hacia la roca sólida de la hermandad.

Sería fatal para la nación pasar por alto la urgencia del momento y no darle la importancia a la decisión de los negros. Este verano, ardiente por el legítimo descontento de los negros, no pasará hasta que no haya un otoño vigorizante de libertad e igualdad.

1963 no es un fin, sino el principio. Y quienes tenían la esperanza de que los negros necesitaban desahogarse y ya se sentirá contentos, tendrán un rudo despertar si el país retorna a lo mismo de siempre. No habrá ni descanso ni tranquilidad en Estados Unidos hasta que a los negros se les garanticen sus derechos de ciudadanía. Los remolinos de la rebelión continuarán sacudiendo los cimientos de nuestra nación hasta que surja el esplendoroso día de la justicia.

Pero hay algo que debo decir a mi gente que aguarda en el cálido umbral que conduce al palacio de la justicia. Debemos evitar cometer actos injustos en el proceso de obtener el lugar que por derecho nos corresponde. No busquemos satisfacer nuestra sed de libertad bebiendo de la copa de la amargura y el odio. Debemos conducir para siempre nuestra lucha por el camino elevado de la dignidad y la disciplina. No debemos permitir que nuestra protesta creativa degenere en violencia física. Una y otra vez debemos elevarnos a las majestuosas alturas donde se encuentre la fuerza física con la fuerza del alma. La maravillosa nueva militancia que ha envuelto a la comunidad negra, no debe conducirnos a la desconfianza de toda la gente blanca, porque muchos de nuestros hermanos blancos, como lo evidencia su presencia aquí hoy, han llegado a comprender que su destino está unido al nuestro y su libertad está inextricablemente ligada a la nuestra. No podemos caminar solos. Y al hablar, debemos hacer la promesa de marchar siempre hacia adelante. No podemos volver atrás.

Hay quienes preguntan a los partidarios de los derechos civiles, "¿Cuándo quedarán satisfechos?"

Nunca podremos quedar satisfechos mientras nuestros cuerpos, fatigados de tanto viajar, no puedan alojarse en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades. No podremos quedar satisfechos, mientras los negros sólo podamos trasladarnos de un gueto pequeño a un gueto más grande. Nunca podremos quedar satisfechos, mientras un negro de Misisipí no pueda votar y un negro de Nueva York considere que no hay por qué votar. No, no; no estamos satisfechos y no quedaremos satisfechos hasta que "la justicia ruede como el agua y la rectitud como una poderosa corriente".

Sé que algunos de ustedes han venido hasta aquí debido a grandes pruebas y tribulaciones. Algunos han llegado recién salidos de angostas celdas. Algunos de ustedes han llegado de sitios donde en su búsqueda de la libertad, han sido golpeados por las tormentas de la persecución y derribados por los vientos de la brutalidad policíaca. Ustedes son los veteranos del sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la convicción de que el sufrimiento que no es merecido, es emancipador.

Regresen a Misisipí, regresen a Alabama, regresen a Georgia, regresen a Louisiana, regresen a los barrios bajos y a los guetos de nuestras ciudades del Norte, sabiendo que de alguna manera esta situación puede y será cambiada. No nos revolquemos en el valle de la desesperanza.

Hoy les digo a ustedes, amigos míos, que a pesar de las dificultades del momento, yo aún tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado en el sueño "americano".

Sueño que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: "Afirmamos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales".

Sueño que un día, en las rojas colinas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos dueños de esclavos, se puedan sentar juntos a la mesa de la hermandad.

Sueño que un día, incluso el estado de Misisipí, un estado que se sofoca con el calor de la injusticia y de la opresión, se convertirá en un oasis de libertad y justicia.

Sueño que mis cuatro hijos vivirán un día en un país en el cual no serán juzgados por el color de su piel, sino por los rasgos de su personalidad.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que un día, el estado de Alabama cuyo gobernador escupe frases de interposición entre las razas y anulación de los negros, se convierta en un sitio donde los niños y niñas negras, puedan unir sus manos con las de los niños y niñas blancas y caminar unidos, como hermanos y hermanas.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que algún día los valles serán cumbres, y las colinas y montañas serán llanos, los sitios más escarpados serán nivelados y los torcidos serán enderezados, y la gloria de Dios será revelada, y se unirá todo el género humano.

Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la cual regreso al Sur. Con esta fe podremos esculpir de la montaña de la desesperanza una piedra de esperanza. Con esta fe podremos trasformar el sonido discordante de nuestra nación, en una hermosa sinfonía de fraternidad. Con esta fe podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, defender la libertad juntos, sabiendo que algún día seremos libres.

Ese será el día cuando todos los hijos de Dios podrán cantar el himno con un nuevo significado, "Mi país es tuyo. Dulce tierra de libertad, a tí te canto. Tierra de libertad donde mis antesecores murieron, tierra orgullo de los peregrinos, de cada costado de la montaña, que repique la libertad". Y si Estados Unidos ha de ser grande, esto tendrá que hacerse realidad.

Por eso, ¡que repique la libertad desde la cúspide de los montes prodigiosos de Nueva Hampshire! ¡Que repique la libertad desde las poderosas montañas de Nueva York! ¡Que repique la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pensilvania! ¡Que repique la libertad desde las Rocosas cubiertas de nieve en Colorado! ¡Que repique la libertad desde las sinuosas pendientes de California! Pero no sólo eso: ! ¡Que repique la libertad desde la Montaña de Piedra de Georgia! ¡Que repique la libertad desde la Montaña Lookout de Tennesse! ¡Que repique la libertad desde cada pequeña colina y montaña de Misisipí! "De cada costado de la montaña, que repique la libertad".

Cuando repique la libertad y la dejemos repicar en cada aldea y en cada caserío, en cada estado y en cada ciudad, podremos acelerar la llegada del día cuando todos los hijos de Dios, negros y blancos, judíos y cristianos, protestantes y católicos, puedan unir sus manos y cantar las palabras del viejo espiritual negro: "¡Libres al fin! ¡Libres al fin! Gracias a Dios omnipotente, ¡somos libres al fin!"

Washington, DC28 de agosto de 1963

la vela puerca - fragil!

Letra de Frágil

La Vela Puerca
El impulso

Le asustan, los ruidos
y también la tranquilidad
Le gustan, los mimos
pero respira en soledad.

Se hace fuerte ahí, dónde no lo vi
(y se esconde, siempre que hay maldad)
El vive, escondido
conversando con su piedad.

Se queda, en vilo
para no tener que soñar
y ahuyenta, sus ganas
luego se las pone a buscar.

Y se enreda ahí, dónde sí lo vi
(y le encanta, no poder robar)
Se roba, a sí mismo
para poder continuar, sin probar

Sólo una vez
pudo reírse, de su contradicción
y de volar, como si fuera un pez
que ahora camina, cumpliendo una misión…

Sólo una vez
pudo aguantarse, de querer existir
logró burlarse, del sentido común
y de las cosas que no saben morir.

Buscando, descanso
él, siempre encuentra un aluvión
y sólo, se cubre
con los restos, de una canción.

Se remienda ahí, con su bisturí
(y de pronto, todo es ilusión)
Se abraza, se cuida
y se estrella como un avión
sin razón.

la vela puerca - dice !

Dice de la Vela Puerca!
Dice que no quiere ir
se quiere quedar
Dice que no quiere ver
quiere tocar
Dice que no quiere hablar
quiere escuchar
Dice que no quiere ser
quiere intentar.

Dice que no quiere oír
quiere patear
Dice que no quiere estar
quiere arrancar
Dice no querer reír
quiere llorar
Dice no querer saltar
quiere volar

Si no pierde la cabeza, no puede soñar
Si no escupe su demencia, no puede bajar.
Si no encuentra la manera se va a destruir
Si no va en su colgadera se quiere morir.

Dice que no quiere dar
quiere robar
Dice que no quiere odiar
quiere matar
Dice no querer dormir
quiere roncar
Dice no querer sufrir
quiere soltar
De nada sirve si no quiere, si no va a tratar
pero no importa si convence a los demás
Llego su hora y no le vale solo discutir
ahora te muerde y solo la quiere pudrir

Dice que no quiere entrar
quiere zafar
Dice que no quiere echar
quiere voltear
Dice no querer crear
quiere aplastar
Dice no querer sentir
quiere sonar

Si no pierde la cabeza, no puede soñar
Si no escupe su demencia, no puede bajar.
Si no encuentra la manera se va a destruir
Si no va en su colgadera se quiere morir.

Dice que no quiere paz
quiere moquear
Dice que no quiere show
quiere brillar
Dice que no quiere mas
quiere estallar
Dice que no quiere andar
quiere estrellar.

De nada sirve si no quiere, si no va a tratar
pero no importa si convence a los demás
Llego su hora y no le vale solo discutir
ahora te muerde y solo la quiere pudrir

Un escrito de Sri Lanka!

Perssie, es un estudiante de Sri Lanka, tiene 19, y es un amigo que vale su peso en oro!!!!
Todos saben que me encanta publicar sus escritos, solamente tienen que mandarmelos y animarse o si no ecribir con un seudonimo!
Solo es cuestion de que la imaginacion fluya!!!!!
En este caso el escrito esta en ingles! Prometo traducirlo mañana!!!
Pero queria ponerlo!
Belenchus!

The Diary Of Iason Castor, son of Iapetos

Hekatombion , 1245 BC, Troy

I was in a grungy mood the whole day. It’s almost been 4 years since I left Spartan soil, the last time I saw my wife she was five months pregnant with my child. I met with Hades, who arrived with the fresh shipment of sacrificial meat from Sparta today morning. He said my son looked like any healthy three years old, but he said my son had an uncanny resemblance to my blacksmith neighbor. He said my son has a birthmark on his left cheek (and no, it’s not the cheek on the face) that looks exactly like the blacksmith’s. I have no idea how Hades knows my blacksmith neighbor has got a birthmark on his buttock.

My mind was fidgeting through its thoughts of home when I heard it, the call of the horn that will change my life forever. As any Spartan solider, I heeded the call of my general and headed to my battalion’s assembly area. The general stood on an upturned rock, with his pike poised high beside him. We all stood in a straight line as he started to address us about a secret mission formulated by Odysseus. I didn’t pay much attention because I had no idea of joining another one of their farfetched ideas and losing my life for it. As I looked down at the loosely packed soil, I saw a coin staring back at me. I bent down to pick it up and heard the general scream out “If any of you men want to join, step forward, the cowards step back”. As a whole, my entire platoon, all around me, took one swift step back. All idea of the coin left my head and I was quickly trying to straighten myself up and take a step back too. As I was trying to quickly mingle with my fellow soldiers at the back, I heard the General’s voice “Ahhh…Iason!! The only true warrior in my platoon who’s brave enough to step forward bowing to his general – I am proud of you solider!”. I turned a nasty shade of green, and my hands started to shiver. I had just signed my death wish.

It’s been three days since that uneventful day I was chosen for this crazy mission. This whole mumbo-jumbo plan was devised by Odysseus to make a hollow wooden horse, stuff some men inside it and roll into Troy. As I stood there, staring at the great wooden horse, two things sped across my mind. One, what an amazing job Epeius had done making the horse, and two, what I would do to be among the rest of the soldiers being shipped off to the Tenedos island. Sitting there in the forest, eating my then thought of final meal of beans with my fellow hollow wooden-horse belly friends, thinking how many of them volunteered and how many of them got chosen by accident or fooled by a coin.

It was hot and steaming inside the horse, beads of sweat trickled down my back and across my forehead. I could hear the faint noise outside of the Trojans, partying the night away. All of a sudden, I heard a long squeaky hiss which was followed by a very bad smell; the wide bellied soldier in front of me turned around and gave me an embarrassed, toothless grin. I knew eating beans was a bad idea before entering the tightly closed up area. Apparently, Odysseus heard the squeaky hiss too for he whispered from the front “be alert men, I think I hear the enemy!”. After a few hours, Sinon opened the front secret door of the horse, and in the moonlight that streamed in, I saw Odysseus and Sinon whisper something to each other. Moments later, the secret door at the back of the horse opened up too. As I exited the horse thorough the back door to plunder into the darkness and savage upon the drunken Trojans, I thought to myself, how ironic it was to exit out of a giant wooden horse’s backside, and how my entire life was changed by a stupid coin left on the ground.

- Pressie!

Io le pongo CANDELA!!!!

La infartante rubia es mi querida amiga candela!!!!!!
Un tifon de risa, gracias, por los consejos y por dejarme crecer con ellos, al principio, no me caias bien y lo admito, será quizas por celos, pero demuestras dia a dia lo buena que sos y me dan ganas de aplaudirte!!!
Este es un pequeño homenaje a vos blondie!!!
Belenchus!

My dear pressie!

My dear Pressie!!!
I dont have any words to describe how wonderfull are you!!!!!
Even how far we are, you trully show me, in hard times that I can count with you!!!
While im writing, tears wanna jump into the keybord and hugg you, i hope that the destiny maybe someday join our lives and allow me to give you the thanks personally
Thanks man!!!!
Good luck with ur girl!!!

Antenor!

No señores no es un procer!
Pero no dista mucho de serlo.
Su unico defecto es ser de river!
Querido, tienes un intelecto y un carisma que estas para la elecciòn de presidente! Que cristina ni que Nestor!
Aqui gana las elecciones Antenor Ferreyra, encima nombre de presidente es!!!!
ANTENOR 2007!!!!!!!

Ella es antonella!!!
La presento, la conozco de chiquita!!!
Y como crecio por dios!!
No solo es hermosa por fuera, sino que tiene un mundo interior espectacular, ojala siga creciendo, una increible psicologa para el futuro y por que no un nobel!!

Daniel Moreno - la solución

Un espectaculo simplemente, me encanta, me dejan por primera vez en mi vida sin palabras!!!!!











La Solucion

No se si morir seria la solucion
para que asi este alma perdida,
atravesada por la tristeza y la perdicion
encontrara su salida.

Ahora veo todo con claridad
lo unico que fue cierto,
fueron esas miradas
que senti por dentro.

Suspiros en la noche
me carcomen entero,
sin encontrar alivios
frutos de sueños malignos.

Empezar una vida nueva
sin mirar atras,
es lo que siento al cerrar mis ojos
y al fin... poder descansar.

Dibujado por Dany

Yes, my dear ladys and gentelmans!!!!!! SI!, esa hermosa criatura soy yo. No creo que sea tan linda, pero a los ojos del buen dibujante si, lo esencial es invisible a los ojos, y una persona ve solamente lo importante, lo maravilloso de otra, que las demas no pueden captar.

Que bien que me captas Dany, gracias por hacerlo siempre

Belenchus!

Andres Navarro - Si del calor se trata...

Andres Navarro es un estudiante de psicología (casi un psicólogo), con una visión única de la realidad, un glosador y desglosador de poesías, como nunca he visto en carne y hueso.

Unos de los pocos escritores quese anima a saltar a la superficie...

Una bestia de lo magnanimo

si de calor se trata

se puede probar con las noches de santiago

hacer el intento de no morirse

escuchar los coyuyos en esa especie de croar

como sapos voladores

murciélagos calvos con pico de colibrí

si de calor se trata

habría que intentar no ser hombre

metamorfosearse en iguana macho

andar viendo a cinco centímetros

descabezarse a la orilla del dulce

hacerse sapo flechado por un bagre

si de calor se trata

se podría abrir este pecho mío

sacarle el aparato que tanto pesa

desmanchar las entrañas tercas

salir a caminar a que le den los aires

se trata siempre de un calor

a estas alturas ya bastante oscuro

opaco resplandor de cenizas y carbón

de párrafo tachado

separado de la página

sepultado tras un verso

en este verso

en este poema

Mi angel más puro - Veronica Diaz

Esta es una carta de amor, la madmuaselle veronica, se reserva el nombre del destinatario, lo cual me parece espectacular, va para todos, siempre un mundo privado es necesitario en nuestra cotidiandad, con tanto accesoa todas partes, no terminemos dejando que esos cables penetren nuestra mente.
Es un espectaculo tu carta, vero, llega al corazon de verdad.

... Mi ángel más puro...

Amor mío, mi amor fraternal, mi paraíso terrenal. Hasta el vicio más impuro tu grandeza lo mitiga, déjame entonces que bendiga tu belleza incomparable, por que vos, mi dios amable, sos lo mejor de mi vida...

Señor mío, vienes hasta mi puerta, donde las palabras son ciertas, somos una cofradía de enamorados (vos y yo) que en el tiempo oscuro, buscamos el borde y el muro donde librar los pecados.

En horizontes ajados sos vos el hombre más puro, vos sos la punta de lanza que nos conduce hasta el sol, el infinito crisol que funde nuestras esperanzas, la inagotable confianza, el del camino sin sal, el del alma de cristal, el de la franca caricia, sobre el miedo y la injusticia jamás dejaste de ser mi amante fraternal.

Junto a tu costado la vida me sabe a placer que no acaba, grito de amor que grabó tu voz en mi piel tendida.

Goce abierto sin medida, pecaminoso y fatal, tienes el brillo del dar y recostado en tu pecho vuelves el mar de tu lecho paraíso mío, terrenal.

Te siento en mi cuerpo ardido, te busco en mis manos duras y recorro tus honduras temerosa y atrevida. Yo busco la paz de tu nido como el lugar más seguro, verbalizo algunas palabras como ofrendas al entregarte cada noche una corona bellísima, rey de las estrellas, te acomodo entre mis huellas.

Todo en tu ser se libera, no son falta los pecados, la herida de los costados ni duele más, ni prospera;

Noble y sabio mensajero del tiempo bueno que auguro, palabras éstas que juro y firmo cumplirte sin condiciones, conviertes... conviertes en bendiciones hasta el vicio más impuro. "Te Amo" en lo pequeño infinitivo de mi nombre, lo poco de lo que soy, el ruin lugar donde estoy y mi pequeñez de mujer. Todo, que nadie se asombre, lo salva tu voz querido mío... no hay dobleces, no hay intriga, no hay cerco, puertas ni llaves, que hasta mi pecado más grave tu grandeza lo mitiga.

No hay culpa estando a tu lado, no hay pena junto a tu suave boca, que hasta vivir me provocas como un bien jamás gozado.

Sea tu nombre alabado entre las rosas y las ortigas; no ha nacido el rival para ocupar tu hermosura, magnífico hombre de porte celestial. Sos completo y cabal, inocente y honorable, ruin, libertino, culpable, todo lo que ansiosa quiero y es, para serte aún más sincera. Tu belleza incomparable me tiene enloquecida, confinada a tu pasión, sol de una sola estación, pájaro de un solo nido, todo sin tu voz es ruido, cualquiera sin vos es culpable, no hay cuerpo que yo desee más que el tuyo, mi señor..., porque vos mi rey y dios... porque vos mi dios amable... sos el fin y el comienzo, la miseria, la fortuna, la paz, el sol y la luna, los abismos de mis vestiduras.

Si sos todo lo que puse, si me tienes a tus pies...

Es porque siempre y después...

Sos lo mejor de mi vida

Eternoser - Triste Libetad

Este escrito pertenece a un amigo ETERNOSER, lo conozco y sabe que lo quiero y que lamento su anonimato, pero siempre respeto los deseos, y de todos los que se aproximan para poner un escrito. El escritor no importa, importan sus palabras tan impactantes....
En la introducción colaboramos los dos. Preparensen un cafe, y dejen flotar su imaginación...

Belenchus





-- Eternoser--


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Testigos del dolor, guardianes contra el olvido, protegieron esta carta el cuerpo de miles de legionarios...
Ahí se la halló.... como susurrando, como esperando, tan silente, tan quieta
esperando de ojos, para ser desnudada, una carta, solo una carta, y miles de palabras contra las riendas, contra el orden contra el vil manejo de un sistema mas cruel y violento que la origino. Y mas que una carta, también es.... Es un beso en el aire que se desprende en busca de amor, del ultimo abrazo que el aire evaporo..
La libertad del legionario era su muerte aunque lo lamente al no poder encontarla de otra manera…


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Triste Libertad

Llego mí hora, mis minutos y segundos son compañeros de tarea
Que poca fe tengo de salir ileso de esta batalla.
Pero es la ultima y seré libre… ¡podré vivir! Y no pensar en como vivir…
Podré soñar y despertar sin pensar en atacar o refugiarme
En estos momentos de reflexión me doy cuenta que el verde del paisaje se combina con el rojo de mi escudo y el blanco de las nubes con el negro de los caballos.
¿Porque no lo vi antes?, será que solo son paisajes como el desierto en Egipto o Rustico y salvaje en Galia...
Sin embargó...
Recuerdo esas tristes primaveras en occidente y esos crueles inviernos en oriente
Que pocas alegrías tuve en estos 30 años…
Solo sirvo para servir y vivo para seguir así…
Que pena, no recordar un bello y único momento, aun el más ligero seria un consuelo
Por desgracia, solo recuerdo que en mis manos perecieron miles, mis armas destrozaron vidas, instinto de supervivencia, matar o morir y seguir matando…
¡Que consuelo puede exigir!.. Tan solo vivir un poco más para remediar lo imposible
Es el consuelo a este vano pensamiento…
Aun así veo el camino, y si la fortuna de los Dioses juega de nuestro lado solo será un momento de agonía seguido de una eternidad de placer.
No hay buenos pronósticos en esta contienda, el grueso de los legionarios perecieron kilómetros atrás, deje centenas de compañeros y conocí miles de enemigos entre mi espada…
El senado se equivoco otra vez y nosotros pagamos sus deudas, ¡Roma otra vez a Pie!
Quedan solo unos minutos y mis órdenes son atacar...
Otra vez los mismos enemigos y la misma guerra
Otra vez el mismo camino y la misma agonía
Otra vez este sufrimiento…. De soñar la libertad

Dulce Lucila, ojala estuvieses aquí y poder darme un beso antes del final
Sentirte un segundo seria exigir la libertad
Pienso mucho y creo que lo mejor es decirte adiós
Aunque nunca entube junto a ti
Nunca pude decírtelo pero si muero hoy
Cuida bien mi corazón y procura no romperlo esta vez



¡Llego la orden! ¡Ave Caesar morituori salutant!

Entrando a un nuevo mundo.... El de ustedes

Dificil, la tarea de presentar a tantos buenos escritores, tantos buenos pensadores con plumas en el corazón, que con cada latido, sumergen en ensueños a cada uno de sus lectores
Pero aún más facil y placentero el leer con ansias a los escritores que presento hoy, unos nuevos en ste arte, y otros como mi querido Andres Navarrete, con muchas batallas ganadas ya.
Unos que se presentan formalmente, como Verónica Díaz, y otros que se ocultan bajo un texto precioso como Eternoser.
Todos son gente que conozco físicamente, que tengo el agrado de dialogar...
Gente de la cotidianidad, pero NUNCA común, estos escritores jamás podrían ser considerados mediocres!

Gracias por permitirme introducirlos en mi triste blog, y aegrar el dia a quien pr accidente cae aquí!

Belenchus!!!

Para Guillote alias Pelos!!!

Angelitos Culones - Memphis
Angelitos culones
desde el cielo caen
sus mejillas rosadas
chocan contra el cristal

La calle mojada
y esta soledad
si de nada sirve
si lo mismo da

Mis mejores amigos
están por llegar
tal vez no vengan nunca
Porque ya no están

La cerveza impaciente
debe transpirar
si nadie la toma
se va a calentar

Versos, si tuviera versos
escribiría un poema entero
y lo juntaría con una melodía
y lo cantaría con mis amigos

Angelitos culones
vienen a robar
y se llevan al cielo
lo poco que hay

Sueño, si tuviera sueño
dormiría un día entero y despertaría
y la cerveza todavía fría
con mis amigos compartiría.

Para Manu!!

Irresponsable - Memphis
Mirame a los ojos,
dime si no ves,
a quien te hace abrir,
los dedos de los pies.
Quien dilata tus pupilas,
tu alucinacion,
tu pulso acelerado
y tu respiracion.

Yo sé bien,
que no me quiere
ni tu padre, ni tu madre.
Que soy un vago,
que me acuesto tarde.
Que tomo tragos,
irresponsable...

Ooohhh, dame tu amor,
ya es hora de irnos de acá,
busquemos un lugar
en algún lugar del mundo
donde estemos siempre juntos, siempre...

Estas embarazada,
vas por el tercer mes,
y nos estan poniendo entre la espada y la pared.
De que sirven las riquezas,
la pompa y el honor?
Vamos a ser valientes,
defendamos nuestro amor.

Yo sé bien,
que no me quiere
ni tu padre, ni tu madre.
Que soy un vago,
que me acuesto tarde.
Que causo estragos,
irresponsable...

Ooohhh, dame tu amor,
ya es hora de irnos de acá,
busquemos un lugar
en algún lugar del mundo
donde estemos siempre juntos, siempre...

No hagamos caso al qué dirán,
amor, cebolla y pan.
En algún rincón del mundo, donde estemos siempre juntos, siempre...
Oooh, dame tu amor.
Amor y fe, felicidad, qué más te puedo dar??
En algún rincón del mundo, donde estemos siempre juntos, siempre...

Oooh, dame tu amor.
Ya es hora de irnos de acá,
busquemos un lugar en algún rincón donde estemos siempre juntos, siempre...

AISEOP

Yo quise ser barrilete
buscando altura en mi ideal
tratando de explicarme que la vida es algo mas
que darlo todo por comida.
Y he sido igual que un barrilete
al que el mal viento puso fin
no se si me falto la fe, la voluntad
o acaso fue el piolín.

Para Daniel... Futbol y Fontanarrosa

Un cuento de un ídolo que ya no esta

A un costado de la cancha había yuyales y, más allá, el terraplén del ferrocarril. Al otro costado, descampado y un árbol bastante miserable. Después las otras dos canchas, la chica y la principal. Y ahí, debajo de ese árbol, solía ubicarse el viejo.

Había aparecido unos cuantos partidos atrás, casi al comienzo del campeonato, con su gorra, la campera gris algo raída, la camisa blanca cerrada hasta el cuello y la radio portátil en la mano. Jubilado seguramente, no tendría nada que hacer los sábados por la tarde y se acercaba al complejo para ver los partidos de la Liga. Los muchachos primero pensaron que sería casualidad, pero al tercer sábado en que lo vieron junto al lateral ya pasaron a considerarlo hinchada propia. Porque el viejo bien podía ir a ver los otros dos partidos que se jugaban a la misma hora en las canchas de al lado, pero se quedaba ahí, debajo del árbol, siguiéndolos a ellos.

Era el único hincha legítimo que tenían, al margen de algunos pibes chiquitos; el hijo de Norberto, los dos de Gaona, el sobrino del Mosca, que desembarcaban en el predio con las mayores y corrían a meterse entre los cañaverales apenas bajaban de los autos.

—Ojo con la vía íalertaba siempre Jorge mientras se cambiaban.

—No pasan trenes, casi tranquilizaba Norberto. Y era verdad, o pasaba uno cada muerte de obispo, lentamente y metiendo ruido.

—¿No vino la hinchada? ya preguntaban todos al llegar nomás, buscando al viejo. ¿No vino la barra brava?

Y se reían. Pero el viejo no faltaba desde hacía varios sábados, firme debajo del árbol, casi elegante, con un cierto refinamiento en su postura erguida, la mano derecha en alto sosteniendo la radio minúscula, como quien sostiene un ramo de flores. Nadie lo conocía, no era amigo de ninguno de los muchachos.

—La vieja no lo debe soportar en la casa y lo manda para acá bromeó alguno.

—Por ahí es amigo del referí —dijo otro. Pero sabían que el viejo hinchaba para ellos de alguna manera, moderadamente, porque lo habían visto aplaudir un par de partidos atrás, cuando le ganaron a Olimpia Seniors.

Y ahí, debajo del árbol, fue a tirarse el Soda cuando decidió dejarle su lugar a Eduardo, que estaba de suplente, al sentir que no daba más por el calor. Era verano y ese horario para jugar era una locura. Casi las tres de la tarde y el viejo ahí, fiel, a unos metros, mirando el partido. Cuando Eduardo entró a la cancha —casi a desgano, aprovechando para desperezarse— cuando levantó el brazo pidiéndole permiso al referí, el Soda se derrumbó a la sombra del arbolito y quedó bastante cerca, como nunca lo había estado: el viejo no había cruzado jamás una palabra con nadie del equipo.

El Soda pudo apreciar entonces que tendría unos setenta años, era flaquito, bastante alto, pulcro y con sombra de barba. Escuchaba la radio con un auricular y en la otra mano sostenía un cigarrillo con plácida distinción.

—¿Está escuchando a Central Córdoba, maestro? —medio le gritó el Soda cuando recuperó el aliento, pero siempre recostado en el piso. El viejo giró para mirarlo. Negó con la cabeza y se quitó el auricular de la oreja.

—No, sonrió. Y pareció que la cosa quedaba ahí. El viejo volvió a mirar el partido, que estaba áspero y empatado. Música, dijo después, mirándolo de nuevo.

Algún tanguito? —probó el Soda.

—Un concierto. Hay un buen programa de música clásica a esta hora.

El Soda frunció el entrecejo. Ya tenía una buena anécdota para contarles a los muchachos y la cosa venía lo suficientemente interesante como para continuarla. Se levantó resoplando, se bajó las medias y caminó despacio hasta pararse al lado del viejo.

—Pero le gusta el fútbol —le dijo—. Por lo que veo.

El viejo aprobó enérgicamente con la cabeza, sin dejar de mirar el curso de la pelota, que iba y venía por el aire, rabiosa.

—Lo he jugado. Y, además, está muy emparentado con el arte —dictaminó después—. Muy emparentado.

El Soda lo miró, curioso. Sabía que seguiría hablando, y esperó.

—Mire usted nuestro arquero —efectivamente el viejo señaló a De León, que estudiaba el partido desde su arco, las manos en la cintura, todo un costado de la camiseta cubierto de tierra—. La continuidad de la nariz con la frente. La expansión pectoral. La curvatura de los muslos. La tensión en los dorsales —se quedó un momento en silencio, como para que el Soda apreciara aquello que él le mostraba—. Bueno... Eso, eso es la escultura...

El Soda adelantó la mandíbula y osciló levemente la cabeza, aprobando dubitativo.

—Vea usted —el viejo señaló ahora hacia el arco contrario, al que estaba por llegar un córner— el relumbrón intenso de las camisetas nuestras, amarillo cadmio y una veladura naranja por el sudor. El contraste con el azul de Prusia de las camisetas rivales, el casi violeta cardenalicio que asume también ese azul por la transpiración, los vivos blancos como trazos alocados. Las manchas ágiles ocres, pardas y sepias y Siena de los mulos, vivaces, dignas de un Bacon. Entrecierre los ojos y aprécielo así... Bueno... Eso, eso es la pintura.

Aún estaba el Soda con los ojos entrecerrados cuando al viejo arreció.

—Observe, observe usted esa carrera intensa entre el delantero de ellos y el cuatro nuestro. El salto al unísono, el giro en el aire, la voltereta elástica, el braceo amplio en busca del equilibrio... Bueno... Eso, eso es la danza...

El Soda procuraba estimular sus sentidos, pero sólo veía que los rivales se venían con todo, porfiados, y que la pelota no se alejaba del área defendida por De León.

—Y escuche usted, escuche usted... —lo acicateó el viejo, curvando con una mano el pabellón de la misma oreja donde había tenido el auricular de la radio y entusiasmado tal vez al encontrar, por fin, un interlocutor válido—... la percusión grave de la pelota cuando bota contra el piso, el chasquido de la suela de los botines sobre el césped, el fuelle quedo de la respiración agitada, el coro desparejo de los gritos, las órdenes, los alertas, los insultos de los muchachos y el pitazo agudo del referí... Bueno... Eso, eso es la música...

El Soda aprobó con la cabeza. Los muchachos no iban a creerle cuando él les contara aquella charla insólita con el viejo, luego del partido, si es que les quedaba algo de ánimo, porque la derrota se cernía sobre ellos como un ave oscura e implacable.

—Y vea usted a ese delantero... —señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado—... ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia... Bueno... Eso, eso es el teatro.

El Soda se tomó la cabeza.

—¿Qué cobró? —balbuceó indignado.

—¿Cobró penal? —abrió los ojos el viejo, incrédulo. Dio un paso al frente, metiéndose apenas en la cancha—. ¿Qué cobrás? —gritó después, desaforado—. ¿Qué cobrás, referí y la reputísima madre que te parió?

El Soda lo miró atónito. Ante el grito del viejo parecía haberse olvidado repentinamente del penal injusto, de la derrota inminente y del mismo calor. El viejo estaba lívido mirando al área, pero enseguida se volvió hacia el Soda tratando de recomponerse, algo confuso, incómodo.

—...¿Y eso? —se atrevió a preguntarle el Soda, señalándolo.

—Y eso... —vaciló el viejo, tocándose levemente la gorra—...Eso es el fútbol.

SOS

Alguien, por esas casualidades de la vida, leyo 1984 de George Orwell?
Me encantaría que me respondan con un sí y me manden un sí a mi mail. Porque la verdad, es que lo esoty terminando y no tengo con quien discutirlo, lo cual me fastidia enormemente :(

Mi mail es: belen_belen_belen@hotmail.com

Rianse si quieren de lo increiblemente estupido, pero que alguien me responda que si, para poder dicutir un rato

Adios

Belenchus

Almafuerte

Lo que yo quiero

I
Quiero ser las dos niñas de tus ojos,
las metálicas cuerdas de tu voz,
el rubor de tu sien cuando meditas
y el origen tenaz de tu rubor.
Quiero ser esas manos invisibles
que manejan por si la creación,
y formar con tus sueños y los míos
otro mundo mejor para los dos.
Eres tu, providencia de mi vida,
mi sostén, mi refugio, mi caudal;
cual si fueras mi madre, yo te amo...
¡y todavía más!.

II
Tengo celos del sol porque te besa
con sus labios de luz y de calor...
¡del jazmín tropical y del jilguero
que decoran y alegran tu balcón!
Mando yo que ni el aire te sonría:
ni los astros, ni el ave, ni la flor,
ni la fe, ni el amor, ni la esperanza,
ni ninguno, ni nada más que yo.
Eres tu, soberana de mis noches,
mi constante, perpetuo cavilar:
ambiciono tu amor como la gloria...
¡y todavía más!.

III
Yo no quiero que alguno te consuele
si me mata la fuerza de tu amor...
¡si me matan los besos insaciables,
fervorosos, ardientes que te doy!
Quiero yo que te invadan las tinieblas,
cuando ya para mí no salga el sol.
Quiero yo que defiendas mis despojos
del más breve ritual profanador.
Quiero yo que me llames y conjures
sobre labios y frente, y corazón.
Quiero yo que sucumbas o enloquezcas...
¡loca sí; muerta si, te quiero yo!
Mi querida, mi bien, mi soberana,
mi refugio, mi sueño, mi caudal,
mi laurel, mi ambición, mi santa madre...
¡y todavía más!

Vera Violeta

En pos de su nivel se lanza el río
por el gran desnivel de los breñales;
el aire es vendaval, y hay vendavales
por la ley del no fin, del no vacío;
la más hermosa espiga del estío
ni sueña con el pan en los trigales;
el más dulce panal de los panales
no declaró jamás: yo no soy mío.
Y el sol, el padre sol, el raudo foco
que fomenta la vida en la Natura,
por calentar los polos no se apura,
ni se desvía un ápice tampoco:
¡Todo lo alcanzarás, solemne loco,
siempre que lo permita tu estatura!

Almafuerte

Piu Avanti * ALMAFUERTE*

Un poco de almafuerte, no le hace mal al alma no?

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

Para Antonella...

Cartas de amor desde Santiago, y
Notas de Suicidio de Santa Fe

¿Nunca se levantaron con la sospecha de que todo, pero absolutamente todo iba a terminar en un laberinto maltrecho sin salida?, cartas de amores perdidas, entregadas equivocadas, caminos de ida y de vuelta encerrados en una misma vereda.

Hoy me levante esperando que Agustina me trajera el diario, que me demuestre un mínimo gesto de afecto en lugar de su cara tan fría e impenetrable, que el amor vuelva a mi lecho, o que simplemente ella se desvanezca en el tiempo y vuelva mi adorada Micaela.
Conservo fotos de mi juventud, esperando que ella, salte de la foto, que esa sonrisa pavimentada en ese rostro hermoso se vuelva carne. Que pueda enmendar el error que cometí hace años al mudarme a un lugar tan cuadrado y gris.
Me acuerdo que ella brillaba, donde pisaba, todo se iluminaba, era majestuoso verla moverse con su gesto tan simple e inocente, un vaivén coqueto en medio de una nube de alcohol que me embriagaba por ella.
Recorrí completamente todos los "boliches", palabra extinta entre gente de esta época, ahora son todos "pubs" o "crashers", con mi Micaela.
El 2028 vino, con sus cataclismos, y pasaron, pero el que perdura, es la decadencia de emociones, tan pocas risas y lágrimas en un mundo tan silencioso...
Solo en mi pasado se ríe y se llora cuando lo recuerdo, solo eso me salva del vacío, me evita el precipicio, la insostenible tarea de vivir sin sentir... Es caminar entre muertos, vivir con la piel muerta. ¿Acaso no es preferible la muerte?
Para mi no, la muerte es algo demasiado suave para mi, me merezco seguir padeciendo, un momento más... solo un momento más... Me susurro mientras los botones se insertan por los ojales, casi estomáticamente.
Seré acaso un robot? Me habré degradado a ese nivel?
Si es que lo soy, en un momento no lo fui.
Con Micaela no era así. Con ella no sentir era imposible hasta para una piedra...
Y aún así la abandone...
Que canalla, que criminal, que imbécil, que joven, ingenuo, malvado e insoportablemente tirano fui con ella.
A los 22, después de conocer a Micaela durante los mejores años de mi vida, los 7 años que están gravados en mi piel, quemados como un tatuaje, marcándome que todavía, al despertar, ella está ahí, sentada, absolviéndome de toda culpa, esperando que me acerque con su beso matutino...
Pero es un fantasma y se desvanece. La amaba, pero era muy joven para ver, más allá que un futuro estancado en una provincia más muerta que los sueños de sus habitantes.
Santiago del Estero, no me permitía respirar... no se.... tal vez era yo el que me ahogaba con mi propia inseguridad, el que se atrapaba bajo falsos preceptos. Agustina apareció para darle un molde y un pasaporte a mi salida definitiva de Santiago.
Ella es hija de quien supo ser el Ministro de Economía de la Nación cuando tenia 17, por accidente la conocí en CayoCoco, cuando debía estar en la Sala, esperándola a Micaela, su padre, fue un rico hacendado, creo que me enamore más de él que de Agustina, del dinero de su padre acumulaba a merced de miles de pobres campesinos.
El caso es, y resumiendo es, que con el gusto de vodka, en los labios, destrozé el amor que sentía Mica por mí, y me enganche a un futuro de vacas gordas, de vacaciones en Punta del Este, de autos de ensueño, de una TV de pantalla plasma más grande que yo....
Que vulgar no? Cambie al amor de mi vida por una televisión ultimo modelo...
Micaela, si quieres odiarme, no me tengas piedad, no me la merezco.
Me despedí, dí un mal paso a otra provincia, y de ahí al resto del mundo, estaba alucinando, veía como todo el mundo empezaba a brillar y girar por primera vez, no estaba atorado, no me sentía frustrado, todo empezada a tomar forma.
Y aún así, con tu cara de inocente criatura, de inmaculada percepción para cualquier par de ojos que te observe, me fuiste a despedir...
Con el corazón destrozado, con polvo en tu amo, y ceniza en tus labios de tanto fumar, maltrecha por el engaño, y por la bajeza, sumisa te entregaste al desengaño.
Nunca dejaste de ser una dama, amor, NUNCA!
Arrogante como siempre, me jactaba de que el mundo empezaba a evolucionar para mi, de todo lo que iba a crecer, y de como todo giraba y movía a su lugar por primera vez en mi vida.
Ayer te vi por la tele, y estabas mejor que nunca, como si las asperezas de la vida te hubiesen sacado más brillo del habitual. Pero cuando presté atención a lo que decía el loco del canal de las noticias, no pude respirar, no quería creer, no quería controlarme, destrozé mi oficina, mis tareas cotidianas, mi alma, mi corazón.
Te juro corazón, que no pensé, ni en mis hijos, ni en la fría vida marital con Agustina, en el dinero que me permite dormir todas las noches en un Country en San Isidro, o cenar en Costa Madero, pensaba, en los labios que nunca besaré, la persona que nunca más me guiará con su figura celestial...
Mi amada Micaela, padeció de un cancer de mama durante años, escribió numerosos libros de auto ayuda, estudiaba Psicología cuando me fui, terminó la carrera en la Católica con la que siempre soñaba y me taladraba la cabeza con hacer, nunca pensé que lo lograría, pero... que podía saber en ese entonces, si era un milagro de orgullo con patas.
Recuerdo que para su primera publicación oficial me mandó un ejemplar con una carta mohosa y sucia adentro, una carta completamente vieja...
La repaso mentalmente, me la aprendí de memoria, la repito como un padre nuestro todas las noches en soledad, no hace falta imaginarte nuevamente, esta noche decidí ir en tu camino... no importaba el lugar, si era modesto o no, si era en una mansión esplendorosa o en un rancho miserable, hubiera sido más feliz!
Pero esta noche me decidí
A COMO DE LUGAR TE ENCUENTRO Y REPARO EL ERROR QUE COMETÍ HACE 20 AÑOS!!!!!!!!!!!!!!!!!! NO MÁS ARROGANCIA NI SUPERFICIALIDAD, NO MAS !!!!!!!!!!!!!!!!
Este dolor se acaba, con unas gotas de sangre sobre el lavamanos, justo precio a pagar por tus labios

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Carta de Micaela a Gustavo
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Gustavo...

Hoy el mundo a empezado a girar para mi querida, decías cuando te despedías al atardecer...
He recorrido toda la calle, toda la Belgrano de punta a punta amor. No puedo dejar de pensar en eso. Ahora giramos los dos, en mi cabeza, en mi alma...
Estuve ahí toda la noche enfrente de tu casa, haciendo guardia, esperando de que mágicamente, el colectivo no haya emprendido viaje a Santa Fe, que se haya detenido y vuelvas nuevamente a mí, alejándote de ella, cerca de quien te ama de verdad, no con quien compras con un beso una hectárea de tierra, y lejos (a años luz) de la que busca atraparte con una red de dolares.
Las cosas mas bellas que pudimos haber tenido, se esfumaron en ese coche cama, y esta provincia, por más insignificante, es algo circunstancial, al igual que este cuerpo también lo es.
Me duele tu engaño, me penetra como una aguja levemente el corazón, es tan fuerte este dolor, que se extiende, que no me permite pensar con claridad.
No estaba destinado a que te vayas, a que esto termine así, a que el adiós venga y golpee mi puerta de una manera tan salvaje, no lo creo, no está sucediendo.
No te quiero creer, no puedo...
Simplemente, el porque escapa de mi razón amor. ¿Porque no puedes enamorarte de mí? ¿Y que sigamos de la misma manera?
Me niego a creerte, se que es una prueba. Sos incapaz de actuar así, lo sé.

Y si es una pesadilla y si duermo .... y me despierto, y te encuentras a mi lado...
Te fuiste y me dejaste con tantos "y si" y sueños vagos sin cumplir de una vaga ilusión, de un amor ilusorio.
Pero Gustavo, no se morir, ni vivir, es una especie de caminar en la contradicción, di vivir en ella.
Te voy a extrañar y a rogarle a Dios por no seguir soñando todas las noches como lo hago con vos, por no volar con los pies en la tierra como lo hacía con cada beso que me entregabas.

Ni un gracias por nada, ni un te amo, ni un te odio, solo un ¿por que?

Micaela

p.d: Te mande la foto, de esa noche fantastica en La sala, la seguiras teniendo? Espero que no la pierdas

Adios

Para los que no estan porque no quieren estar...
Mi eterno adios, un cuidense, y una simple cordialidad, porque no es cariño lo que les entrego en cada saludo, sino simple, fria, meticulosa y diplomática etiqueta.
El adios es del afecto, no de la presencia.
A todos los suicidas de amistad, a todos los vendedores de afecto, los liquidadores de amores,
Un eterno adios,
adios a su nesedad.
No hay peor ciego que el que no quiere ver, dicen.
En cambio les digo, no hay peor idiota que el que ayuda cuando no es bienvenido.......
Me hecharon muchas veces ya, puede que sea idiota, calculo que lo soy, pero nunca masoquista...
Por eso me despido de ustedes, de pensar por horas en su estado, si se encontraban bien, si podría ayudarlos en algo para no caer, para que se mantengan siempre por un buen rumbo.
Mis felicitaciones, lo lograron, una boba menos ilusionada con la existencia de samaritanos desinteresados
lo simplifico...

hasta siempre

Belenchus

Conductores Suicidas - Joaquin Sabina

No voy a negarte que has marcado estilo,
que has patentado un modo de andar
sin despeinarte por el agudísimo filo
de la navaja de esta hespidita ciudad...
sabias hacer turismo al borde del abismo
pero creo que de un tiempo a esta parte
te has deslizado al lado marrón,
tu que eras un maestro en el difícil arte
de no mojarte bajo un chaparrón.
buscando en la basura un gramo de locura,
dime que es falso que ya nunca escribes
que has empeñado el reloj de Raquel,
que tu corazón no halla quien lo motive,
que has perdido siete quilos en un mes,
¿como te has dejado
llevar a un callejón sin salida,
el mejor dotado
de los conductores suicidas?
"no es asunto tuyo -me dirás- y punto"
pero reconoce que es crudo aceptar
que no hay ser humano que le eche una mano
a quien no se quiere dejar ayudar,
y búscate la vida, en dirección prohibida,
pero no impedirás que levante mi vaso
a tu mala salud y te invite a brindar,
muerta la amistad sabe igual que el fracaso
y a los dos nos gusta el verbo fracasar,
así que tu ni caso,
por no agobiarte paso
de hacerte la cuenta de las papelinas,
de que no te fíe ni rafa el del pub,
de que vendas chapas en ciertas esquinas,
de que te conozcan en cada hospital.
¿como te has dejado
llevar a un callejón sin salida,
el mejor dotado
de los conductores suicidas?

AMOR Y CEGUERA

Esta es una cancion que me ayudo a alejarme de mi primer novio, en verdad, no puedo decir que no lo ame, porque si lo hise, en su momento fue especial, poco a poco se fue consumiendo la magia y se fue descongelando gracias a la cotidianidad que todo lo atrapa y carcome.
Entre su locura y la mía, armabamos un manicomio repleto, lastima...
Nuestro amor era ver quien se mataba primero

Belenchus

Amor Se Llama El Juego

Joaquin Sabina

Hace demasiados meses
que mis payasadas no provocan tus
ganas de reir.
no es que ya no me intereses
pero el tiempo de los besos y el sudor
es la hora de dormir.
duele verte removiendo
la cajita de cenizas que el placer
tras de si dejo.
mal y tarde estoy cumpliendo
la palabra que te di cuando jure
escribirte una cancion.
un dios triste y envidioso
nos castigo
por trepar juntos al arbol
y atracarnos con la flor de la pasion
por probar aquel sabor.
el agua apaga el fuego
y al ardor los años,
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño.
y cada vez peor
y cada vez mas rotos
y cada vez mas tu
y cada vez mas yo
sin rastro de nosotros.
ni inocentes ni culpables
corazones que desbroza el temporal,
carnes de cañon.
no soy yo, ni tu, ni nadie,
son los dedos miserables que le dan
cuerda a mi reloj.
y no hay lagrimas
que valgan para volver
a meternos en el coche
donde aquella noche en pleno carnaval
te empece a desnudar.
el agua apaga el fuego
y al ardor los años,
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño.
y cada vez peor
y cada vez mas rotos
y cada vez mas tu
y cada vez mas yo
sin rastro de nosotros.

Nunca te pude dar las gracias joaquin por abrirme los ojos
GRACIAS CAPO!

Lo mejor con lo que puedes toparte en la vida

Sabes Dany? Escribir una cancion de amor para vos, me cuesta una fortuna de intelectualidad, te juro, no me salen palabras, porque apenas escribo algo, siempre surge una más linda para replazarla.

Simpemente quiero escribir algo, lo borro y lo vuelvo a escribir, por eso lo deje para el final, me es tan dificil aceptar el amor en mi vida.

Es casi inexplicable como una persona tan maravillosa como vos decide adoptar a esta huerfanita de calor, tan pero tan perdida en mi propia demencia.

Hay días en los que creo que te arrastro a la demencia, y me da miedo corromper a una persona tan buena como vos,... como decirte te amo, y saber que quizas te lastimo en cada palabra.

Dani, sabes que lo que siento va más allá de cualquier gesto literario que siento hacia vos, no puedo expresarlo, por mas que quiero...

Mi amor es una plegaria para seguir a tu lado...

Vivo rezando por estar a tu lado y por no morirme por otra cosa que no sea amor por vos....

No sos una enfermedad, ni sos la cura, sos la causa para seguir adelante pese a la cura y a la enfermedad...

Morocho, me enloquezco....

Gracias por ver mi alma como nadie se atreve a verla

Y a entenderla...

Simplemente me digo ... MIERDA QUE SOS MARAVILLOSO!!!!!!!!!

Te amo

Sabina

Mis dos amores: simplemente no se que me gusta más, o el señor que esta jugado al pool, o el pool en si, me quedo en la duda y los amo a los dos.
Capaz que ponga una cancion de el, pero por ahora no creo.... Son solo mías, si las leen cada dia se apoderan mas de él, y creo que no estoy dispuesta a compartirlo, más allá de mis oidos, y de mi imaginación...

Monologo de Tato Bores

La culpa de todo la tiene el ministro de Economía dijo uno. ¡No señor! dijo el ministro de Economía mientras buscaba un mango debajo del zócalo.
La culpa de todo la tienen los evasores. ¡Mentiras! dijeron los evasores mientras cobraban el 50 por ciento en negro y el otro 50 por ciento también en negro.
La culpa de todo la tienen los que nos quieren matar con tanto impuesto. ¡Falso! dijeron los de la DGI mientras preparaban un nuevo impuesto al estornudo.
La culpa de todo la tiene la patria contratista; ellos se llevaron toda la guita. ¡Pero, por favor...! dijo un empresario de la patria contratista mientras cobraba peaje a la entrada de las escuelas públicas.
La culpa de todo la tienen los de la patria financiera. ¡Calumnias! dijo un banquero mientras depositaba a su madre a siete días.
La culpa de todo la tienen los corruptos que no tienen moral. ¡Se equivoca! dijo un corrupto mientras vendía a cien dólares un libro que se llamaba "Haga su propio curro" pero que, en realidad, sólo contenía páginas en blanco.
La culpa de todo la tiene la burocracia que hace aumentar el gasto público. ¡No es cierto! dijo un empleado público mientas con una mano se rascaba el pupo y con la otra el trasero.
La culpa de todo la tienen los políticos que prometen una cosa para nosotros y hacen otra para ellos. ¡Eso es pura maldad! dijo un diputado mientras preguntaba dónde quedaba el edificio del Congreso.
La culpa de todo la tienen los dueños de la tierra que no nos dejaron nada. ¡Patrañas! dijo un terrateniente mientras contaba hectáreas, vacas, ovejas, peones y recordaba antiguos viajes a Francia y añoraba el placer de tirar manteca al techo.
La culpa de todo la tienen los comunistas. ¡Perversos! dijeron los del politburó local mientras bajaban línea para elaborar el duelo.
La culpa de todo la tiene la guerrilla trotskista. ¡Verso! dijo un guerrillero mientras armaba un coche-bomba para salvar a la humanidad.
La culpa de todo la tienen los fascistas. ¡Malvados! dijo un fascista mientras quemaba una parva de libros juntamente con el librero.
La culpa de todo la tienen los judíos. ¡Racistas! dijo un sionista mientras miraba torcido a un coreano del Once.
La culpa de todo la tienen los curas que siempre se meten en lo que no les importa. ¡Blasfemia! dijo un obispo mientras fabricaba ojos de agujas como para que pasaran diez camellos al trote.
La culpa de todo la tienen los científicos que creen en el Big Bang y no en Dios. ¡Error! dijo un científico mientras diseñaba una bomba capaz de matar más gente en menos tiempo con menos ruido y mucho más barata.
La culpa de todo la tienen los padres que no educan a sus hijos. ¡Infamia! dijo un padre mientras trataba de recordar cuantos hijos tenía exactamente.
La culpa de todo la tienen los ladrones que no nos dejan vivir. ¡Me ofenden! dijo un ladrón mientras arrebataba una cadenita a una jubilada y, de paso, la tiraba debajo del tren.
La culpa de todo la tiene los policías que tienen el gatillo fácil y la pizza abundante. ¡Minga! dijo un policía mientras primero tiraba y después preguntaba.
La culpa de todo la tiene la Justicia que permite que los delincuentes entren por una puerta y salgan por la otra. ¡Desacato! dijo un juez mientras cosía pacientemente un expediente de más de quinientas fojas que luego, a la noche, volvería a descoser.
La culpa de todo la tienen los militares que siempre se creyeron los dueños de la verdad y los salvadores de la patria. ¡Negativo! dijo un coronel mientras ordenaba a su asistente que fuera preparando buen tiempo para el fin de semana.
La culpa de todo la tienen los jóvenes de pelo largo. ¡Ustedes están del coco! dijo un joven mientras pedía explicaciones de por qué para ingresar a la facultad había que saber leer y escribir.
La culpa de todo la tienen los ancianos por dejarnos el país que nos dejaron. ¡Embusteros! dijo un señor mayor mientras pregonaba que para volver a las viejas buenas épocas nada mejor que una buena guerra mundial.
La culpa de todo la tienen los periodistas porque junto con la noticia aprovechan para contrabandear ideas y negocios propios. ¡Censura! dijo un periodista mientras, con los dedos cruzados, rezaba por la violación y el asesinato nuestro de cada día.
La culpa de todo la tiene el imperialismo. Thats not true! (¡Eso no es cierto!) dijo un imperialista mientras cargaba en su barco un trozo de territorio con su subsuelo, su espacio aéreo y su gente incluida.
The ones to blame are the sepoy, that allowed us to take even the cat (la culpa la tienen los cipayos que nos permitieron llevarnos hasta el gato). ¡Infundios! dijo un cipayo mientras marcaba en un plano las provincias más rentables.
La culpa de todo la tiene Magoya. ¡Ridículo! dijo Magoya acostumbrado a estas situaciones. La culpa de todo la tiene Montoto. ¡Cobardes! dijo Montoto que de esto también sabía un montón.
La culpa de todo la tiene la gente como vos por escribir boludeces. ¡Paren la mano! dije yo mientras me protegía detrás de un buzón.
Yo sé quién tiene la culpa de todo.
La culpa de todo la tiene El Otro. ¡El Otro siempre tiene la culpa! ¡Eso, eso! exclamaron todos a coro. El señor tiene razón: la culpa de todo la tiene El Otro. Dicho lo cual, después de gritar un rato, romper algunas vidrieras y/o pagar alguna solicitada, y/o concurrir a algún programa de opinión en televisión (de acuerdo con cada estilo), nos marchamos a nuestras casas por ser ya la hora de cenar y porque el culpable ya había sido descubierto. Mientras nos íbamos no podíamos dejar de pensar:

¡Qué flor de guacho que resultó ser El Otro...!

por Santiago Varela

El Gran Olvidado -
Leandro N. Alem -
Testamento Político del Dr. Alem-
( 1º de julio de 1896)
He terminado mi carrera, he concluído mi misión... Para vivir estéril, inutil y deprimido, es preferible morir. ¡Sí! que se rompa pero que no se doble.

He luchado de una manera indecible en estos últimos tiempos, pero mis fuerzas -tal vez gastadas ya-, han sido incapaces para detener la montaña...¡y la montaña me aplastó...!
He dado todo lo que podía dar; todo lo que humanamente se puede exigir a un hombre, y al fin mis fuerzas se han agotado... ¡y para vivir inútil, estéril y deprimido, es preferible morir!

Entrego decorosa y dignamente lo que me queda, mi última sangre, el resto de mi vida!
Los sentimientos que me han impulsado, las ideas que han alumbrado mi alma, los móviles, las causas, y los propósitos de mi acción y de mi lucha -en general-, en mi vida, son, creo, perfectamente conocidos. Si me engaño a este respecto será una desgracia que yo no podré ya sentir ni remediar.

Ahí está mi labor y mi acción desde largos años, desde muy joven, desde muy niño, luchando siempre de abajo. No es el orgullo que me dicta estas palabras ni es debilidad en estos momentos lo que me hace tomar esta resolución. Es un convencimiento profundo que se ha apoderado de mi alma en el sentido que lo enuncio en los primeros párrafos, después de haberlo pensado, meditado y reflexionado mucho, en un solemne recogimiento.

Entrego, pues, mi labor y mi memoria al juicio del pueblo, por cuya noble causa he luchado constantemente.

Esta es mi idea, éste es mi sentimiento, ésta es mi convicción arraigada, sin ofender a nadie; yo mismo he dado el primer impulso, y sin embargo, no puedo continuar. Mis dolencias son gravísimas, necesariamente mortales.

¡Adelante los que quedan!
¡Ah! Cuánto bien ha podido hacer este partido si no hubiesen promediado ciertas causas y ciertos factores... ¡No importa! Todavía puede hacerse mucho. Pertenece principalmente a las nuevas generaciones. Ellas le dieron origen y ellas sabrán consumar la obra. ¡Deben consumarla!

Hoy entré al mundo por la puerta trasera

Hasta mis debilidades son más fuertes que yo

Amo a la Humanidad, lo que me revienta es la gente